Gogol und sein Werk vii. Nikolay Gogolviy. Die Macht der Dunkelheit und Stille

[1Viy - es ist eine kolossale Schöpfung der populären Fantasie. So heißen die Kleinrussen, der Häuptling der Zwerge, deren Augenlider vor ihren Augen bis zur Erde reichen. Diese ganze Geschichte ist eine Volkstradition. Ich wollte es in keiner Weise ändern und erzähle es fast in der gleichen Einfachheit, wie ich es gehört habe. (Anmerkung von N.V. Gogol.)]

Kaum schlug am Morgen in Kiew eine recht klangvolle Seminarglocke, die vor den Toren des Klosters Bratsk hing, eilten Schulkinder und Camper aus der ganzen Stadt in Scharen herbei. Grammatiken, Rhetoren, Philosophen und Theologen [ 2Grammatik und Rhetorik - junge Studenten in theologischen Seminaren; Philosophen und Theologen sind Gymnasiasten. Hier und unten sind die Notizen von S.I. Mashinsky], mit Notizbüchern unter dem Arm, in die Klasse gewandert. Die Grammatiken waren noch sehr klein; im Gehen stießen sie sich aneinander und schimpften in den dünnsten Höhen untereinander; sie waren alle fast in zerfetzten oder schmutzigen Kleidern, und ihre Taschen waren immer mit allem möglichen Müll gefüllt; irgendwie: Großmütter, Pfeifen aus Federn, halb aufgegessener Kuchen und manchmal sogar kleine Spatzen, von denen einer, plötzlich in der außergewöhnlichen Stille im Klassenzimmer fröstelnd, seinem Gönner anständige Gefallene lieferte [ 3Pali ist ein Seminarausdruck: mit einem Lineal auf die Hände schlagen.] in beiden Händen und manchmal Kirschruten. Die Rhetoriker gingen solider: Ihre Kleider waren oft ganz intakt, aber auf der anderen Seite gab es fast immer eine Art Verzierung in Form eines rhetorischen Pfades auf ihren Gesichtern: entweder ging ein Auge unter die Stirn, oder statt eine Lippe war eine ganze Blase oder ein anderes Zeichen; diese sprachen und schworen untereinander im Tenor. Philosophen nahmen eine ganze Oktave tiefer: In ihren Taschen war außer starken Tabakwurzeln nichts. Sie stellten keine Vorräte her und aßen alles, was auf sie zukam, gleichzeitig; manchmal war von ihnen eine Pfeife und ein Brenner so weit zu hören, dass ein Handwerker, der lange vorbeiging, stehen blieb und wie ein Hund die Luft schnupperte.

Der Markt begann sich zu dieser Zeit normalerweise gerade erst zu rühren, und die Händler mit Bagels, Brötchen, Wassermelonen- und Mohnsamen zerrten an den Böden derer, deren Böden aus dünnem Stoff oder einer Art Papiermaterial bestanden.

- Panik! Panik! syudy! syudy! - sagten sie von allen Seiten. - Axis Bagels, Mohn, Spinner, Laibe sind gut! bei gott, gut! auf Honig! Ich habe selbst gebacken!

Ein anderer, der etwas Langes, Verkrümmtes vom Teig aufhob, rief:

- Achsen-Gopher! Panik, kauf einen Gopher!

- Kaufen Sie nichts von diesem: Sehen Sie, wie böse sie ist - sowohl ihre Nase ist schlecht, als auch ihre Hände sind unrein ...

Aber sie hatten Angst, Philosophen und Theologen zu beleidigen, denn Philosophen und Theologen nahmen es immer gerne nur vor Gericht und noch dazu mit einer ganzen Handvoll

Bei der Ankunft im Seminar war die gesamte Menge in Klassenzimmern in niedrigen, aber ziemlich geräumigen Räumen mit kleinen Fenstern, breiten Türen und schmutzigen Bänken untergebracht. Die Klasse war plötzlich von einem unharmonischen Summen erfüllt: Auditoren [ 4Auditoren sind Seniorstudenten, die mit der Prüfung des Wissens von Juniorstudenten betraut wurden.] hörte ihren Schülern zu; die klangvolle Diskantgrammatik fiel gerade in den Klang des Glases, das in die kleinen Fenster eingesetzt wurde, und das Glas antwortete mit fast demselben Klang; in der Ecke summte ein Rhetor, dessen Mund und dicke Lippen wenigstens zur Philosophie gehören sollten. Es summte im Bass und hörte nur aus der Ferne: boo, boo, boo, boo ... Die Auditoren, die der Lektion zuhörten, schauten mit einem Auge unter die Bank, wo ein Laib oder ein Knödel oder Kürbiskerne lugten aus der Tasche eines untergeordneten Bursaks.

Als es dieser ganzen gelehrten Menge gelang, etwas früher zu kommen, oder wenn sie wussten, dass die Professoren später als üblich kommen würden, dann planten sie mit allgemeinem Einverständnis einen Kampf, und alle, sogar der Zensor, mussten an diesem Kampf teilnehmen , die verpflichtet waren, auf die Ordnung und Moral der gesamten Schülerklasse zu achten. ... Wie der Kampf weitergehen sollte, entschieden meist zwei Theologen: ob jede Klasse besonders für sich einstehen sollte oder alle in zwei Hälften geteilt werden sollten: eine Bursa und ein Seminar. Jedenfalls begannen die Grammatiker zuerst, und sobald die Rhetoriker eingriffen, rannten sie weg und stellten sich auf die Höhe, um den Kampf zu beobachten. Dann trat die Philosophie mit einem langen schwarzen Schnurrbart ein, und schließlich die Theologie, in schrecklichen Hosen und mit dicken Hälsen. Es endete normalerweise damit, dass die Theologie alle besiegte, und die Philosophie, die sich an den Seiten kratzte, wurde in den Klassenraum gequetscht und zum Ausruhen auf Bänken gelegt. Ein Professor, der die Klasse betrat und selbst einmal an solchen Kämpfen teilgenommen hatte, erfuhr in einer Minute aus den aufgerissenen Gesichtern seiner Zuhörer, dass der Kampf nicht schlecht war, und während er in einer anderen Klasse Rhetorik auf die Finger schlug, eine andere Professor Philosophie mit Holzschaufeln getrimmt. Bei den Theologen wurde es jedoch ganz anders gemacht: Sie wurden, so der Theologieprofessor, in der Größenordnung von großen Erbsen gegossen, die aus kurzen ledernen Kantschuks bestanden [ 5Kanchuk ist eine Peitsche.].

An feierlichen Tagen und Feiertagen gingen Seminaristen und Studenten mit Krippen nach Hause [ 6Der Vertep ist ein altes Puppentheater.]. Manchmal spielten sie eine Komödie, und in diesem Fall war immer ein Theologe ausgezeichnet, nicht viel niedriger als der Glockenturm von Kiew, der Herodias oder Pentephria, die Frau eines ägyptischen Höflings, darstellte. Als Belohnung erhielten sie ein Stück Leinen oder einen Sack Hirse oder eine halbe gekochte Gans und dergleichen.

Alle diese Gelehrten, sowohl das Priesterseminar als auch die Bursa, die eine Art Erbfeindschaft miteinander hegten, waren äußerst arm an Nahrungsmitteln und außerdem ungewöhnlich gefräßig; also zu zählen, wie viele Knödel jeder von ihnen beim Abendbrot gegessen hat, wäre eine absolut unmögliche Aufgabe; und deshalb konnten die üppigen Spenden wohlhabender Besitzer nicht ausreichen. Dann schickte der Senat, der aus Philosophen und Theologen bestand, Grammatiker und Rhetoriker unter der Führung eines Philosophen - und manchmal schloss er sich selbst - aus, um mit Säcken auf den Schultern die Gärten anderer Leute zu leeren. Und Kürbisbrei erschien in der Bursa. Die Senatoren fraßen sich so sehr an Wassermelonen und Melonen, dass die Auditoren am nächsten Tag von ihnen statt einer zwei Lektionen hörten: die eine kam aus dem Mund, die andere grummelte im Magen des Senators. Bursa und das Priesterseminar trugen eine Art lange Ähnlichkeit mit Gehröcken, die bis heute verwendet wurden: eine technische Wortbedeutung - jenseits der Absätze.

Das feierlichste Ereignis für das Seminar waren die Stellenausschreibungen - die Zeit ab Juni, in der die Bursa normalerweise nach Hause ging. Dann war die ganze Hauptstraße übersät mit Grammatikern, Philosophen und Theologen. Diejenigen, die keine eigene Unterkunft hatten, gingen zu einem ihrer Kameraden. Philosophen und Theologen gingen auf Bedingung, das heißt, sie verpflichteten sich, die Kinder wohlhabender Leute zu unterrichten oder vorzubereiten, und erhielten jedes Jahr neue Stiefel und manchmal einen Gehrock. Diese ganze Bande zog sich als ganzes Lager zusammen; kochte sich Brei und verbrachte die Nacht auf dem Feld. Jeder schleppte einen Sack mit sich, der ein Hemd und ein Paar Onuchs enthielt. Theologen waren besonders sparsam und vorsichtig: Um ihre Stiefel nicht abzunutzen, warfen sie sie ab, hängten sie an Stöcken und trugen sie auf den Schultern, besonders wenn es Schmutz gab. Dann krempelten sie die Hose bis zu den Knien hoch und spritzten furchtlos mit den Füßen Pfützen. Sobald sie das Gehöft beneideten, wandten sie sich sofort von der Landstraße ab und näherten sich der Hütte, die sauberer gebaut war als die anderen, standen in einer Reihe vor den Fenstern und begannen kant zu singen. 7Kants sind spirituelle Lieder.]. Der Besitzer der Hütte, ein alter Kosakendorfbewohner, hörte ihnen lange zu, stützte sich auf beide Hände, schluchzte dann bitter und sagte zu seiner Frau: „Zhinko! was die Schulkinder singen, muss sehr vernünftig sein; Bring ihnen Schmalz und etwas, das wir haben!" Und eine ganze Schüssel Knödel fiel in den Sack. Ein anständiges Stück Speck, ein paar Palyanits [ 8Palyanitsa ist Weizenbrot.] und manchmal wurde ein angebundenes Huhn zusammengelegt. Gestützt von einem solchen Fundus an Grammatik setzten Rhetoriker, Philosophen und Theologen ihre Reise fort. Je weiter sie jedoch gingen, desto mehr verringerte sich ihre Menge. Alle zerstreuten sich fast in ihre Häuser, und es blieben diejenigen übrig, deren Elternnester weiter entfernt waren als andere.

Einmal, während einer solchen Wanderung, bogen drei Studenten von der Landstraße zur Seite ab, um sich im ersten Hof, den sie trafen, mit Proviant einzudecken, weil ihr Sack schon lange leer war. Sie waren: der Theologe Freebie, der Philosoph Khoma Brutus und der Rhetoriker Tiberiy Gorobets.

Der Theologe war ein großer, breitschultriger Mann und hatte eine äußerst seltsame Veranlagung: Er würde bestimmt alles stehlen, was in seiner Nähe lag. In einem anderen Fall war sein Charakter extrem düster, und wenn er sich betrank, versteckte er sich im Unkraut, und das Seminar unternahm viel Mühe, ihn dort zu finden.

Der Philosoph Homa Brutus hatte ein fröhliches Gemüt. Er liebte es, sich hinzulegen und die Wiege zu rauchen. Wenn er trank, würde er sicherlich Musiker anheuern und Tropac tanzen. Er probierte oft große Erbsen, aber mit absolut philosophischer Gleichgültigkeit und sagte, dass das, was sein wird, unvermeidlich sein wird.

Der Rhetoriker Tiberiy Gorobets hatte noch nicht das Recht, einen Schnurrbart zu tragen, Brenner zu trinken und Wiegen zu rauchen. Er wurde nur von einem Pferd getragen [ 9Oseledent - ein langer Haarbüschel auf dem Kopf, der um das Ohr gewickelt ist; im eigentlichen Sinne - Hering.], und deshalb hatte sich sein Charakter zu dieser Zeit noch nicht sehr entwickelt; aber nach den großen Beulen auf seiner Stirn zu urteilen, mit denen er oft im Unterricht auftrat, konnte man annehmen, dass er ein guter Krieger wäre. Der Theologe Freebie und der Philosoph Khoma züchtigten ihn oft als Zeichen ihrer Schirmherrschaft an der Stirnlocke und setzten ihn als Stellvertreter ein.

Es war bereits Abend, als sie von der Hauptstraße abbogen. Die Sonne war gerade untergegangen und die Wärme des Tages lag noch in der Luft. Der Theologe und Philosoph ging schweigend dahin, Wiegen rauchend; der Rhetoriker Tiberiy Gorobets schlug mit einem Stock die Köpfe von den Leuchtfeuern, die am Straßenrand wuchsen. Die Straße verlief zwischen den verstreuten Eichen- und Haselbüscheln, die die Wiese bedeckten. Abhänge und kleine Berge, grün und rund wie Kuppeln, durchzogen manchmal die Ebene. Ein Maisfeld mit einem reifenden Korn, das an zwei Stellen auftauchte, deutete darauf hin, dass bald ein Dorf erscheinen sollte. Aber seit mehr als einer Stunde waren sie an den Getreidestreifen vorbeigekommen und fanden inzwischen keine Behausung mehr. Die Dämmerung hatte den Himmel bereits vollständig verdunkelt, und nur im Westen war der Rest des scharlachroten Glanzes blass.

- Was zum Teufel! - sagte der Philosoph Khoma Brut, - er gab ganz auf, als gäbe es jetzt eine Farm.

Der Theologe hielt inne, sah sich in der Nachbarschaft um, nahm dann wieder seine Wiege in den Mund, und alle gingen weiter.

- Von Gott! sagte der Philosoph und hielt wieder inne. - Keine verdammte Faust in Sicht.

Aber inzwischen war es schon Nacht, und die Nacht war ziemlich dunkel. Kleine Wolken verstärkten die Düsternis, und allen Anzeichen nach zu urteilen, waren weder Sterne noch ein Monat zu erwarten. Die Bursaks bemerkten, dass sie sich verlaufen hatten und schon lange nicht mehr auf der Straße waren.

Der Philosoph, der mit den Füßen in alle Richtungen tastete, sagte schließlich unvermittelt:

- Und wo ist die Straße?

Der Theologe hielt inne und dachte nach und sagte:

- Ja, die Nacht ist dunkel.

Der Redner trat beiseite und versuchte zu kriechen, um seinen Weg zu finden, aber seine Hände fielen nur in die Fuchslöcher. Überall gab es eine Steppe, auf der, wie es schien, niemand reiste. Die Reisenden bemühten sich noch immer, ein wenig voranzukommen, aber überall war das gleiche Spiel. Der Philosoph versuchte, sich gegenseitig anzurufen, aber seine Stimme verstummte an den Seiten vollständig und fand keine Antwort. Wenig später war nur noch ein leises Stöhnen zu hören, ähnlich einem Wolfsgeheul.

- Sehen Sie, was hier zu tun ist? - sagte der Philosoph.

- Und was? bleib und übernachte auf dem Feld! - sagte der Theologe und griff in seine Tasche, um den Feuerstein zu holen und seine Wiege wieder anzuzünden. Dem konnte der Philosoph aber nicht zustimmen. Er hatte immer die Angewohnheit, ein halbes Pfund Brotkruste und ein Pfund Schmalz für die Nacht zu verstecken, und diesmal fühlte er eine Art unerträgliche Einsamkeit in seinem Magen. Außerdem hatte der Philosoph trotz seines fröhlichen Gemüts Angst vor mehreren Wölfen.

„Nein, Freebie, das kannst du nicht“, sagte er. - Wie, ohne sich mit irgendetwas abzustützen, sich ausstrecken und sich hinlegen wie ein Hund? Lass es uns erneut versuchen; vielleicht stoßen wir auf eine wohnung und können wenigstens ein glas vom brenner aus der nacht trinken.

Beim Wort "Brenner" spuckte der Theologe zur Seite und sagte:

- Natürlich gibt es nichts im Feld zu bleiben.

Die Bursaks gingen vorwärts, und zu ihrer großen Freude war in der Ferne Gebell zu hören. Als sie auf welche Seite hörten, machten sie sich fröhlicher auf den Weg und sahen, nachdem sie ein wenig gegangen waren, ein Licht.

- Bauernhof! Bei Gott, ein Bauernhof! - sagte der Philosoph.

Seine Vermutungen täuschten ihn nicht: Nach einer Weile sahen sie, als ob ein kleiner Bauernhof, bestehend aus nur zwei Hütten, auf demselben Hof lag. In den Fenstern brannte ein Feuer. Ein Dutzend Entwässerungsbäume ragten unter dem Zinnen hervor. Als die Bursaks durch das Brettertor blickten, sahen sie den Hof, der von den Chumak [ 10Chumaks sind ukrainische Händler, die auf die Krim transportierten und von dort Fisch und Salz brachten.] mit Karren. Die Sterne blitzten damals hier und da am Himmel.

- Schauen Sie, Brüder, bleiben Sie nicht zurück! auf jeden Fall, aber um eine Übernachtung zu bekommen!

Drei Experten schlugen heftig gegen das Tor und riefen:

- Öffne es!

In einem der Häuser quietschte die Tür, und eine Minute später sahen die Schüler eine alte Frau in einem nackten Lammfellmantel vor sich.

- Wer ist da? Sie schrie und hustete dumpf.

- Lass los, Oma, übernachte. Von der Straße verloren. So fies auf dem Feld, wie in einem hungrigen Bauch.

- Und was für Leute sind Sie?

- Ja, die Leute sind nicht beleidigt: der Theologe Freebie, der Philosoph Brutus und der Rhetoriker Gorobets.

„Das geht nicht“, brummte die Alte, „mein Hof ist voller Menschen, und alle Ecken der Hütte sind besetzt. Wohin soll ich dich bringen? Und was für ein großes und gesundes Volk! Ja, meine Hütte wird zerfallen, wenn ich solche stelle. Ich kenne diese Philosophen und Theologen. Wenn Sie anfangen, solche Betrunkenen zu akzeptieren, ist der Hof bald weg. Gegangen! gegangen! Hier ist kein Platz für dich.

- Erbarme dich, Oma! Wie können christliche Seelen umsonst verloren gehen? Wo möchten Sie uns platzieren. Und wenn wir etwas tun, irgendwie dies oder so, dann lassen Sie unsere Hände trocknen, und es wird sein, dass nur Gott es weiß. Das ist, was!

Die alte Frau schien ein wenig weicher zu werden.

„Also gut“, sagte sie, als ob sie denken würde, „ich lasse dich rein; Ich setze einfach jeden an einen anderen Ort: sonst wird mein Herz nicht ruhig, wenn ihr zusammenliegt.

- Das ist Ihr Wille; widersprechen wir nicht, - antworteten die Studenten.

Das Tor knarrte und sie betraten den Hof.

- Und was, Oma, - sagte der Philosoph und ging der alten Frau nach, - wenn auch nur, wie sie sagen ... bei Gott, im Bauch, als ob jemand Rad fahren würde. Vom Morgen an, wenn nur ein Chip in meinem Mund wäre.

- Sehen Sie, was Sie wollten! - sagte die alte Frau. - Nein, so etwas habe ich nicht, und der Ofen wurde heute nicht geheizt.

- Und das alles hätten wir bezahlt, - fuhr der Philosoph fort, - morgen würden wir bezahlen, wie es soll - in bar. Ja, - fuhr er leise fort, - verdammt mit zwei kriegst du was!

- Los Los! und sei glücklich mit dem, was sie dir geben. Was für ein Teufel brachte einige sanfte Paniken!

Der Philosoph Khoma war von solchen Worten völlig entmutigt. Aber plötzlich roch seine Nase den Geruch von getrocknetem Fisch. Er warf einen Blick auf die Hose des Theologen, der neben ihm ging, und sah, dass ein riesiger Fischschwanz aus seiner Tasche ragte: Der Theologe hatte es schon geschafft, einen ganzen Karausche vom Karren abzuschütteln. Und da er dies nicht aus Eigennutz, sondern aus reiner Gewohnheit tat, und da er seinen Karausche völlig vergessen hatte, schon überlegte, was er noch abziehen sollte, ohne auch nur ein kaputtes Rad zu verpassen, der Philosoph Khoma warf seine Hand wie in seine eigene in die Tasche und zog einen Karausche heraus.

Die Alte setzte die Studenten ein: sie steckte den Rhetoriker in die Hütte, sperrte den Theologen in einen leeren Klumpen, nahm auch den Philosophen mit in einen leeren Schafstall.

Der allein gelassene Philosoph aß in einer Minute den Karausche, untersuchte die Weidenwände des Stalls, schob ein neugieriges Schwein, das sich aus dem anderen Stall gestoßen hatte, mit dem Fuß und drehte sich auf der anderen Seite um, um tot einzuschlafen. Plötzlich ging die niedrige Tür auf, und die alte Frau betrat gebückt die Scheune.

- Was, Oma, was willst du? - sagte der Philosoph.

Aber die Alte ging mit ausgestreckten Armen direkt auf ihn zu.

„He, hm! Dachte der Philosoph. - Nein, mein Lieber! veraltet." Er entfernte sich ein wenig weiter, aber die alte Frau kam ohne weiteres auf ihn zu.

- Hör zu, Oma! - sagte der Philosoph, - jetzt posten; und ich bin so ein Mensch, dass ich nicht einmal für tausend Goldstücke verletzt werden möchte.

Aber die Alte breitete die Arme aus und fing ihn wortlos auf.

Die Philosophin bekam Angst, besonders als er bemerkte, dass ihre Augen mit einem außergewöhnlichen Glanz funkelten.

- Oma! Was bist du? Geh, geh mit Gott! Er schrie.

Aber die Alte sagte kein Wort und packte ihn mit den Händen. Er sprang auf und wollte weglaufen, aber die alte Frau stand in der Tür und starrte ihn mit funkelnden Augen an und begann wieder auf ihn zuzugehen.

Der Philosoph wollte sie mit den Händen wegstoßen, bemerkte aber zu seiner Überraschung, dass seine Arme sich nicht heben konnten, seine Beine sich nicht bewegten; und er sah mit Entsetzen, dass nicht einmal eine Stimme aus seinem Mund erklang: Worte ohne Ton bewegten sich auf seinen Lippen. Er hörte nur seinen Herzschlag; er sah die Alte auf sich zukommen, verschränkte die Arme, neigte den Kopf, sprang mit der Schnelligkeit einer Katze auf den Rücken, schlug ihn mit einem Besen an der Seite, und er sprang auf und ab wie ein Reitpferd, trug sie auf seinen Schultern. All dies geschah so schnell, dass der Philosoph kaum wieder zur Besinnung kam und sich mit beiden Händen an den Knien festhielt, um seine Beine festhalten zu wollen; aber zu seinem großen Erstaunen erhoben sie sich gegen ihren Willen und machten Rennen schneller als der tscherkessische Läufer. Als sie schon am Hof ​​vorbei waren und sich vor ihnen eine flache Schlucht auftat und sich daneben ein kohlschwarzer Wald erstreckte, da sagte er sich nur: "Hey, das ist eine Hexe."

Die umgekehrte monatliche Sichel hellte sich am Himmel auf. Das zaghafte Mitternachtsglühen fiel wie eine Decke leicht und rauchte auf den Boden. Wälder, Wiesen, Himmel, Täler – alles schien mit offenen Augen zu schlafen. Der Wind wehte mindestens einmal irgendwo. Die Frische der Nacht hatte etwas Feuchtes und Warmes. Schatten von Bäumen und Büschen fielen wie Kometen in scharfen Keilen auf die abfallende Ebene. In dieser Nacht galoppierte der Philosoph Homa Brut mit einem unbegreiflichen Reiter auf dem Rücken. Er fühlte ein müdes, unangenehmes und gleichzeitig süßes Gefühl, das in sein Herz drang. Er senkte den Kopf und sah, dass das Gras, das fast unter seinen Füßen war, tief und weit zu wachsen schien, und dass darüber Wasser war, durchsichtig wie eine Bergquelle, und das Gras schien der Grund von einigen zu sein Licht, durchsichtig bis in die Tiefen des Meeres; zumindest sah er deutlich, wie er sich in ihm spiegelte, zusammen mit der alten Frau, die auf seinem Rücken saß. Er sah dort statt eines Monats eine Sonne scheinen; er hörte die blauen Glocken läuten, als sie ihre Köpfe neigten. Er sah eine Meerjungfrau hinter der Segge hervorschwimmen, ein Rücken und ein Bein blitzten, bauchig, elastisch, alles aus Glitzer und Ehrfurcht. Sie wandte sich ihm zu - und hier näherte sich ihr Gesicht, mit leuchtenden, funkelnden, scharfen Augen, mit einem in die Seele eindringenden Gesang, ihm schon, war schon an der Oberfläche und entfernte sich zitternd vor blitzendem Gelächter - und jetzt... fiel ihr auf den Rücken, und ihre trüben Perser, matt wie Porzellan ohne Glasur, leuchteten vor der Sonne an den Rändern ihres weißen, elastisch-zarten Kreises. Wasser in Form kleiner Bläschen, wie Perlen, besprühte sie. Sie zittert am ganzen Körper und lacht im Wasser ...

Sieht er es oder sieht er es nicht? Wacht es oder träumt es? Aber was ist da? Wind oder Musik: es klingelt, klingelt und windet und nähert sich und durchdringt die Seele mit einem unerträglichen Triller ...

"Was ist das?" - dachte der Philosoph Khoma Brut, nach unten schauend, mit voller Geschwindigkeit eilend. Der Schweiß perlte von ihm ab wie ein Hagel. Er verspürte ein teuflisch süßes Gefühl, er verspürte ein durchdringendes, schmerzlich schreckliches Vergnügen. Es kam ihm oft vor, als hätte er überhaupt kein Herz, und er klammerte sich ängstlich mit der Hand daran fest. Erschöpft und verwirrt begann er sich an all die Gebete zu erinnern, die er kannte. Er ging alle Zaubersprüche gegen die Geister durch - und fühlte plötzlich eine Art Erfrischung; fühlte, dass sein Schritt langsamer wurde, die Hexe hielt sich irgendwie schwächer auf dem Rücken. Das dichte Gras berührte ihn, und er sah nichts Außergewöhnliches mehr darin. Am Himmel leuchtete eine helle Sichel.

"Das ist gut!" - dachte der Philosoph Khoma und begann fast laut Zaubersprüche auszusprechen. Schließlich sprang er blitzschnell unter der alten Frau hervor und sprang ihrerseits auf den Rücken. Die alte Frau lief mit einem kleinen Bruchschritt so schnell, dass der Reiter kaum zu Atem kam. Der Boden unter ihm flimmerte leicht. Im monatlichen, wenn auch unvollständigen Licht war alles klar. Die Täler waren glatt, aber alles von der Geschwindigkeit blitzte vage und verwirrt in seinen Augen auf. Er packte einen Baumstamm, der auf der Straße lag, und begann mit aller Kraft auf die alte Frau einzuschlagen. Sie stieß wilde Schreie aus; zuerst waren sie wütend und bedrohlich, dann wurden sie schwächer, angenehmer, öfter und dann leise, kaum läutend wie dünne Silberglocken, und in seiner Seele begraben; und unwillkürlich schoss mir ein Gedanke durch den Kopf: Ist es wirklich eine alte Frau? "Oh, ich kann es nicht mehr ertragen!" - sagte sie erschöpft und fiel zu Boden.

Er stand auf und sah ihr in die Augen: Die Morgendämmerung stand in Flammen, und die goldenen Köpfe leuchteten in der Ferne der Kiewer Kirchen. Vor ihm lag eine Schönheit mit einem zerzausten luxuriösen Zopf, mit langen Wimpern wie Pfeile. Sie warf ihre weißen, nackten Hände unmerklich auf beide Seiten und stöhnte und hob ihre Augen voller Tränen.

Khoma zitterte wie ein Blatt Holz: Mitleid und eine seltsame Erregung und Schüchternheit, die ihm unbekannt war, bemächtigten sich seiner; er fing an, mit voller Geschwindigkeit zu laufen. Unterwegs schlug sein Herz rastlos, und er konnte sich in keiner Weise deuten, was für ein seltsames neues Gefühl ihn besessen hatte. Er wollte nicht mehr auf den Hof und eilte nach Kiew, den ganzen Tag über einen so unverständlichen Vorfall nachdenkend.

Bursakov gab es in der Stadt fast nicht: alle verstreuten sich auf den Gehöften, entweder in gutem Zustand oder einfach ohne Bedingungen, denn in Little Russian Farms kann man Knödel, Käse, Sauerrahm und hutgroße Knödel ohne zu essen einen Cent bezahlen. Die große, geteilte Hütte, in der sich die Bursa befand, war entschieden leer, und so sehr der Philosoph in allen Ecken wühlte und sogar alle Löcher und Fallen im Dach ertastete, er fand nie ein Stück Speck oder zumindest die alte knisha [ 11Knish ist ein gebackenes Brot aus Weizenmehl.], das wie üblich von den Bursaks versteckt wurde.

Der Philosoph fand jedoch bald einen Weg, seinen Kummer zu korrigieren: Er ging dreimal pfeifend über den Markt, zwinkerte ganz am Ende mit einer jungen Witwe in einem gelben Ochip [ 12Ochipok ist eine Art Mütze.], verkaufte Bänder, Schrotflinten und Räder - und am selben Tag bekam er Weizenknödel, Hühnchen ... Obstgarten. Am selben Abend wurde der Philosoph im Gasthaus gesehen: er lag auf einer Bank, rauchte wie immer eine Wiege, und warf dem Wirt vor allen Augen einen Schlingpflanze zu. Vor ihm stand eine Tasse. Er sah die Kommenden und Gehenden mit kühlen, zufriedenen Augen an und dachte nicht mehr an seinen außergewöhnlichen Vorfall.

* * *

Unterdessen verbreiteten sich überall Gerüchte, dass die Tochter eines der reichsten Zenturios, deren Hof fünfzig Meilen von Kiew entfernt lag, an einem Tag von einem Spaziergang zurückgekehrt sei, alle geschlagen, die kaum die Kraft hatte, dem Haus ihres Vaters freundlich zu sein, im Sterben lag und vor der Todesstunde den Wunsch geäußert, dass einer der Kiewer Seminaristen, Khoma Brut, Gebete dafür und Gebete für drei Tage nach seinem Tod rezitiert. Der Philosoph erfuhr davon vom Rektor selbst, der ihn absichtlich in sein Zimmer rief und ankündigte, er solle sich unverzüglich auf die Straße beeilen, der hohe Hauptmann habe ihm absichtlich Leute und einen Karren geschickt.

Der Philosoph schauderte bei einem unerklärlichen Gefühl, das er sich selbst nicht erklären konnte. Eine dunkle Vorahnung sagte ihm, dass ihn etwas Unfreundliches erwartete. Ohne zu wissen warum, gab er unverblümt bekannt, dass er nicht gehen würde.

- Hör zu, herrsche [ 13Dominus (lat.) - Herr.] Homa! - sagte der Rektor (teilweise hat er sich mit seinen Untergebenen sehr höflich erklärt), - kein Teufel fragt dich, ob du gehen willst oder nicht. Ich sage dir nur, wenn du noch Trab zeigst und philosophierst, dann werde ich dir auf den Rücken befehlen und dich aus anderen Gründen mit einem jungen Birkenwald auspeitschen, damit du nicht ins Badehaus gehen musst.

Der Philosoph, ein wenig hinter seinem Verstand kratzend, ging ohne ein Wort zu sagen, bereit, bei der ersten Gelegenheit Hoffnung auf die Beine zu stellen. Nachdenklich stieg er die steile Treppe hinab, die zum von Pappeln gesäumten Hof führte, und blieb eine Minute stehen, hörte ganz deutlich die Stimme des Rektors, der seiner Haushälterin und jemand anderem, wahrscheinlich einer von denen, die ihn holten, Befehle erteilte der Zenturio.

- Danken Sie dem Herrn für das Müsli und die Eier, - sagte der Rektor, - und sagen Sie ihnen, dass ich sie, sobald die Bücher, über die er schreibt, fertig sind, sofort schicken werde. Ich habe sie dem Schreiber bereits zum Umschreiben gegeben. Aber vergiss nicht, meine Taube, in die Pfanne zu geben, dass sie, wie ich weiß, guten Fisch auf ihrer Farm haben, und vor allem Störe, die ich dann gelegentlich schicke: auch hier in den Basaren ist der Weg nicht gut. Und Sie, Yavtukh, geben den Burschen ein Glas Brenner. Ja, binde den Philosophen, sonst rennt er einfach weg.

„Siehst du, du verdammter Sohn! – dachte der Philosoph bei sich, – erschnüffelte, langbeinige Schmerle!“

Er ging nach unten und sah einen Wagen, den er zunächst für eine Scheune mit Brot auf Rädern hielt. Tatsächlich war es so tief wie ein Ofen, in dem Ziegel gebrannt werden. Es war ein gewöhnlicher Krakauer Waggon, in dem fünfzig Juden mit Waren in alle Städte fahren, wo die Kirmes ihre Nase hört. Sechs gesunde und kräftige Kosaken, bereits einige ältere Menschen, erwarteten ihn. Stoffrollen mit Quasten zeigten, dass sie einem ziemlich bedeutenden und wohlhabenden Besitzer gehörten. Kleine Narben sagten, dass sie einmal in einem Krieg gewesen waren, der nicht ohne Ruhm war.

"Was kann ich tun? Was wird, das lässt sich nicht vermeiden!“ Der Philosoph dachte bei sich und wandte sich an die Kosaken und sagte laut:

- Hallo, Kamerad Brüder!

- Bleiben Sie gesund, Herr Philosoph! - antworteten einige der Kosaken.

- Das ist es, was ich mit dir sitzen muss? Und die Brika ist bemerkenswert! - fuhr er fort und stieg ein. - Wenn nur um Musiker zu engagieren, dann können Sie tanzen.

- Ja, eine verhältnismäßige Besatzung! - sagte einer der Kosaken, der sich auf das Bett setzte, ein Freund von ihm mit dem Kutscher, der sich den Kopf mit einem Lappen statt mit einem Hut gebunden hatte, den er in einem Schal zurückgelassen hatte. Die anderen fünf stiegen zusammen mit dem Philosophen in die Depression und ließen sich auf Säcken nieder, die mit verschiedenen in der Stadt getätigten Einkäufen gefüllt waren.

- Es wäre merkwürdig zu wissen, - sagte der Philosoph, - wenn dieser Ziegel zum Beispiel mit einer Art Ware beladen würde - sagen wir Salz oder Eisenkeile: wie viele Pferde wären dann erforderlich?

„Ja“, sagte der Kosake, der nach einer Pause auf der Bestrahlung saß, „eine ausreichende Anzahl von Pferden wäre erforderlich.

Nach einer so zufriedenstellenden Antwort hielt sich der Kosake für berechtigt, während der gesamten Reise zu schweigen.

Der Philosoph war äußerst begierig darauf, genauer zu wissen: Wer war dieser Hauptmann, wie war seine Veranlagung, was man von seiner Tochter hörte, die auf so ungewöhnliche Weise nach Hause zurückkehrte und im Sterben lag, und wen die Geschichte nun mit seiner eigenen verband, wie? war es mit ihnen und was war im Haus los? Er wandte sich mit Fragen an sie; aber die Kosaken waren freilich auch Philosophen, denn als Antwort darauf waren sie stille und rauchende Wiegen, die auf den Säcken lagen. Nur einer wandte sich mit einem kurzen Befehl an den Fahrer, der auf der Loge saß: „Schau, Overko, du bist ein alter Narr; Wenn Sie auf der Tschuchrailow-Straße zum Gebüsch hinauffahren, vergessen Sie nicht, anzuhalten und mich und die anderen Gefährten zu wecken, falls jemand einschläft. Danach ist er ziemlich laut eingeschlafen. Diese Anweisungen waren jedoch völlig vergeblich, denn sobald sich die gigantische Brika dem Gerippe auf der Chukhrailovskaya-Straße näherte, riefen alle mit einer Stimme: "Stopp!" Außerdem waren Overks Pferde schon so daran gewöhnt, dass sie vor jedem Schienbein stehen blieben. Trotz des heißen Julitages verließen alle die Brika, gingen in ein niedriges, schmutziges Zimmer, in das die Zhid-Taverne voller Freude eilte, um seine alten Bekannten zu empfangen. Der Jude brachte mehrere Schweinswürste unter den Boden und stellte sie auf den Tisch und wandte sich sofort von dieser vom Talmud verbotenen Frucht ab. Sie saßen alle um den Tisch herum. Vor jedem der Gäste erschienen Tonkrüge. Der Philosoph Khoma sollte an einem allgemeinen Fest teilnehmen. Und da die kleinen Russen beim Herumspielen bestimmt anfangen zu küssen oder zu weinen, füllte sich bald die ganze Hütte mit Küssen: "Komm, Spirid, lass es uns brechen!" - "Komm her, Dorosh, ich werde dich umarmen!"

Ein Kosak, der älter war als alle anderen, mit grauem Schnurrbart, die Hand unter die Wange gelegt, begann herzlich zu weinen, dass er weder Vater noch Mutter hatte und auf der Welt allein gelassen wurde. Ein anderer war ein guter Grund und tröstete ihn ständig, indem er sagte: „Weine nicht, bei Gott, weine nicht! was ist da ... Gott weiß wie und was es ist.“ Einer namens Dorosh wurde äußerst neugierig und wandte sich an den Philosophen Homa und fragte ihn unaufhörlich:

- Ich würde gerne wissen, was in Ihrer Bursa gelehrt wird: Ist es dasselbe, was der Schreiber in der Kirche liest, oder etwas anderes?

- Frag nicht! - sagte der Resonator in langgezogenem Ton, - lass ihn so sein, wie er war. Gott weiß, wie es geht; Gott weiß alles.

- Nein, ich möchte wissen, - sagte Dorosh, - was da in diesen Büchern steht. Vielleicht ganz anders als die des Sachbearbeiters.

- Oh mein Gott, mein Gott! - sagte dieser ehrwürdige Mentor. - Und was soll man sagen? So hat es der Wille Gottes formuliert. Schon das, was Gott gegeben hat, kann nicht geändert werden.

- Ich will alles wissen, was geschrieben steht. Ich gehe zur Bursa, bei Gott, ich gehe! Was glaubst du, werde ich nicht lernen? Ich werde alles lernen, alles!

- Oh mein Gott, mein Gott! .. - sagte der Tröster und legte den Kopf auf den Tisch, weil er ihn ganz und gar nicht mehr auf seinen Schultern halten konnte.

Andere Kosaken sprachen über die Panakhs und warum der Monat am Himmel leuchtete.

Der Philosoph Khoma, der eine solche Anordnung von Köpfen sah, beschloss, sie zu benutzen und sich davonzuschleichen. Er wandte sich zuerst an den grauhaarigen Kosaken, der traurig über seinen Vater und seine Mutter war:

- Was bist du, Onkel, brach in Tränen aus, - sagte er, - ich selbst bin eine Waise! Lasst mich gehen Jungs .. frei! Was bin ich für Dich!

- Lassen Sie uns ihn befreien! Einige haben geantwortet. - Er ist ein Waise. Lass ihn gehen, wohin er will.

- Oh, mein Gott, mein Gott! - sagte die Bettdecke und hob den Kopf. - Lass ihn gehen! Lass es gehen!

Und die Kosaken wollten ihn schon aufs offene Feld führen, aber der Neugierige hielt sie davon ab und sagte:

- Nicht anfassen: Ich möchte mit ihm über die Bursa sprechen. Ich gehe selbst zur Bursa ...

Diese Flucht konnte jedoch kaum stattgefunden haben, denn als der Philosoph beschloss, vom Tisch aufzustehen, wurden seine Beine wie aus Holz und es gab so viele Türen im Raum, dass er die echte kaum gefunden hätte.

Erst am Abend fiel der ganzen Gesellschaft ein, dass es notwendig war, sich weiter auf den Weg zu machen. Mit Brika bedeckt, streckten sie sich, jagten den Pferden nach und sangen ein Lied, dessen Wort und Bedeutung kaum jemand verstehen konnte. Nachdem sie mehr als die Hälfte der Nacht gereist waren und sich unaufhörlich von der Straße entfernt hatten, die sie auswendig gelernt hatten, stiegen sie schließlich von einem steilen Berg in ein Tal hinab, und der Philosoph bemerkte zu beiden Seiten eine Palisade oder einen Zaun mit niedrigen Bäumen und Dächern ragen hinter ihnen hervor. Es war ein großes Dorf, das einem Zenturio gehörte. Es war schon weit nach Mitternacht; der Himmel war dunkel und kleine Sterne flackerten hier und da. In keiner der Hütten brannte es. Sie ritten in den Hof, begleitet von einem bellenden Hund. Auf beiden Seiten waren strohgedeckte Schuppen und Häuser zu sehen. Einer von ihnen, der sich genau in der Mitte gegenüber dem Tor befand, war mehr als die anderen und diente, wie es schien, als Aufenthaltsort des Centurios. Brick blieb vor einer kleinen Scheune stehen, und unsere Reisenden legten sich schlafen. Der Philosoph wollte jedoch die Herrenhäuser des Mannes von außen betrachten; aber egal, wie er in seine Augen starrte, nichts war klar zu deuten: statt eines Hauses erschien ihm ein Bär; der Rektor wurde aus dem Rohr gemacht. Der Philosoph winkte ab und schlief ein.

Als der Philosoph aufwachte, war das ganze Haus in Bewegung: Die Dame starb in der Nacht. Die Diener rannten eilig hin und her. Einige der alten Frauen weinten. Eine Menge Neugieriger schaute durch den Zaun auf den Hof, als ob sie etwas sehen könnten.

Der Philosoph begann in aller Muße, die Orte zu inspizieren, die er nachts nicht sehen konnte. Das Panhaus war ein niedriges, kleines Gebäude, das normalerweise in den alten Tagen in Kleinrussland gebaut wurde. Es war mit Stroh bedeckt. Ein kleiner, scharfer und hoher Giebel mit einem Fenster, das wie ein nach oben gerichtetes Auge aussah, war ganz mit blauen und gelben Blumen und roten Halbmonden bemalt. Es wurde auf Eichenpfählen zugelassen, bis zu halbrund und unten sechseckig, mit einer aufwendigen Drehung oben. Unter diesem Giebel befand sich eine kleine Veranda mit Bänken auf beiden Seiten. An den Seiten des Hauses waren Markisen an den gleichen Pfosten, Indien [ 14Inde - hier und da.] verdrehte. Ein hoher Birnbaum mit pyramidenförmiger Spitze und zitternden Blättern wurde vor dem Haus grün. In der Mitte des Hofes standen mehrere Scheunen in zwei Reihen, die eine Art breite Straße bildeten, die zum Haus führte. Hinter den Scheunen, bis an die Tore, standen in Dreiecken zwei Keller einander gegenüber, ebenfalls mit Stroh bedeckt. Die dreieckige Wand jedes von ihnen war mit einer niedrigen Tür ausgestattet und mit verschiedenen Bildern bemalt. Einer von ihnen stellte einen Kosaken dar, der auf einem Fass sitzt und einen Becher über den Kopf hält mit der Aufschrift: "Ich werde alles trinken." Auf einer anderen Flasche, Rändern und an den Seiten, der Schönheit halber ein kopfüber stehendes Pferd, eine Pfeife, Tamburine und die Aufschrift: "Wine is Cossack fun." Aus dem Dachboden eines der Schuppen lugten durch eine riesige Dachgaube eine Trommel und Kupferrohre hervor. Am Tor standen zwei Kanonen. Alles zeigte, dass der Besitzer des Hauses gerne Spaß hatte, und der Hof hörte oft die Schreie des Banketts. Vor dem Tor standen zwei Windmühlen. Hinter dem Haus waren Gärten; und durch die Wipfel der Bäume waren nur die dunklen Kappen der Rohre sichtbar, die sich im grünen Dickicht der Hütten versteckten. Das ganze Dorf lag auf einem breiten und flachen Felsvorsprung. Auf der Nordseite war alles von einem steilen Berg verdeckt und endete mit seiner Sohle am Hof. Von unten betrachtet wirkte er noch steiler, und auf seiner hohen Spitze standen an manchen Stellen unregelmäßige Stängel von dünnem Unkraut, die sich schwarz am hellen Himmel verfärbten. Ihre nackte, lehmige Erscheinung rief eine Art Niedergeschlagenheit hervor. Es war alles mit Regenrinnen und Senken übersät. An seinem steilen Hang ragten an zwei Stellen zwei Hütten hervor; über einem von ihnen breitete ein breiter Apfelbaum seine Äste aus, an der Wurzel von kleinen Pfählen mit lockerer Erde gestützt. Äpfel, vom Wind umgeworfen, rollten in den Hof des Meisters. Von der Spitze des Berges führte eine Straße auf und ab und führte am Hof ​​vorbei zum Dorf. Als der Philosoph seine schreckliche Wendung maß und sich an die gestrige Reise erinnerte, entschied er, dass entweder der Gentleman zu kluge Pferde hatte oder die Kosaken zu starke Köpfe hatten, obwohl sie selbst in betrunkenen Dämpfen wussten, wie man nicht mit einer unermesslichen Brika kopfüber fliegt und Gepäck. Der Philosoph stand an der höchsten Stelle des Hofes, und als er sich umdrehte und in die entgegengesetzte Richtung blickte, bot sich ihm ein ganz anderer Blick. Die Siedlung rutschte zusammen mit dem Hang auf die Ebene hinab. Grenzenlose Wiesen öffneten sich in den fernen Raum; ihr helles Grün verdunkelte sich mit der Ferne, und ganze Reihen von Dörfern wurden in der Ferne blau, obwohl ihre Entfernung mehr als zwanzig Werst betrug. Auf der rechten Seite dieser Wiesen erstreckten sich Berge, und in der Ferne brannte und verdunkelte sich in einem leicht wahrnehmbaren Streifen der Dnjepr.

- Äh, ein herrlicher Ort! - sagte der Philosoph. - Hier kann man leben, im Dnjepr und in den Teichen fischen, mit Schlingen oder mit einem Gewehr auf kleine Trappen und Kaninchen jagen! Ich glaube jedoch, dass es auf diesen Wiesen viele Trappen gibt. Früchte können getrocknet und an die Stadt verkauft werden, oder, noch besser, Sie können daraus Wodka rauchen. denn Fruchtwodka ist mit keinem Cent zu vergleichen. Und es schadet nicht, darüber nachzudenken, wie man hier rauskommt.

Er bemerkte einen kleinen Pfad hinter dem Zaun, der komplett von Unkraut überwuchert war. Er setzte mechanisch seinen Fuß auf sie und dachte im Voraus nur daran, einen Spaziergang zu machen, und dann leise zwischen den Hütten und sogar auf dem Feld zu winken, als er plötzlich eine ziemlich starke Hand auf seiner Schulter spürte.

Hinter ihm stand derselbe alte Kosak, der gestern den Tod seines Vaters und seiner Mutter und seine Einsamkeit so bitter bedauert hatte.

- Es ist vergebens, Herr Philosoph, vom Hof ​​zu fliehen! - er sagte. „Dies ist kein Ort, um wegzulaufen; und die Straßen sind schlecht für Fußgänger. Geh lieber zur Pfanne: er erwartet dich schon lange in der Stube.

- Gehen wir zu! Na ja ... das würde ich gerne, - sagte der Philosoph und machte sich auf den Weg nach dem Kosaken.

Der Zenturio, schon ältlich, mit grauem Schnurrbart und mit einem Ausdruck düsterer Traurigkeit, saß vor dem Tisch in der Stube, den Kopf in beide Hände gestützt. Er war ungefähr fünfzig Jahre alt; aber eine tiefe Niedergeschlagenheit auf seinem Gesicht und eine Art blasser, magerer Farbe zeigten, dass seine Seele in einer Minute plötzlich getötet und zerstört worden war und all die frühere Fröhlichkeit und das lärmende Leben für immer verschwunden waren. Als Khoma zusammen mit dem alten Kosaken aufstieg, nahm er eine Hand weg und nickte leicht mit dem Kopf angesichts ihrer niedrigen Verbeugung.

Der Khoma und der Kosak blieben respektvoll vor der Tür stehen.

- Wer bist du und wo bist du und welcher Rang, freundliche Person? - sagte der Hauptmann weder freundlich noch streng.

- Von den Bursaks, dem Philosophen Homa Brut.

- Wer war dein Vater?

„Ich weiß es nicht, edler Herr.

- Und deine Mutter?

„Ich kenne meine Mutter auch nicht. Nach gesundem Menschenverstand gab es natürlich eine Mutter; aber wer sie ist, wo und wann sie gelebt hat – bei Gott, meine Güte, ich weiß es nicht.

Der Zenturio schwieg und schien eine Minute in Gedanken zu verharren.

- Wie haben Sie meine Tochter kennengelernt?

- Ich habe mich nicht kennengelernt, der edle Herr, bei Gott, hat sich nicht kennengelernt. Ich hatte nichts mit kleinen Mädchen zu tun, egal wie lange ich auf der Welt lebe. Tsur sie, um nicht zu sagen obszön.

- Warum hat sie nicht jemand anderen beauftragt, sondern Sie speziell zu lesen?

Der Philosoph zuckte die Achseln:

- Gott weiß es zu interpretieren. Es ist bereits bekannt, dass Panamas manchmal etwas wollen, das selbst der gebildetste Mensch nicht versteht; und das Sprichwort sagt: "Ride, Feind, Yak-Pfanne wie!"

„Lügen Sie nicht, Herr Philosoph?

- Hier an dieser Stelle soll es krachen wie Donner, wenn ich lüge.

„Wenn du nur eine Minute länger gelebt hättest“, sagte der Hauptmann traurig, „dann hätte ich sicherlich alles gelernt. „Lass mich von niemandem vorlesen, aber lass uns, tätowieren, noch heute ins Kiewer Seminar gehen und den Studenten Khoma Brut mitbringen. Lass ihn drei Nächte für meine sündige Seele beten. Er weiß ... “Und was er weiß, habe ich nicht gehört. Sie, meine Liebe, konnte nur sagen, und sie starb. Sie, eine freundliche Person, sind sicherlich für Ihr heiliges Leben und Ihre gottesfürchtigen Taten bekannt, und sie hat vielleicht viel von Ihnen gehört.

- WHO? Ich bin? - sagte der Student und trat vor Erstaunen zurück. - Ich bin ein heiliges Leben? - sagte er und sah dem Zenturio direkt in die Augen. - Gott sei mit Ihnen, mein Herr! Worüber redest du! Ja, auch wenn es obszön ist zu sagen, ich war am leidenschaftlichsten Donnerstag beim Bäcker gegenüber.

- Nun ... es ist richtig, es wurde nicht umsonst ernannt. Ab diesem Tag müssen Sie Ihr eigenes Unternehmen gründen.

- Ich würde dazu sagen, Eure Gnade ... das kann natürlich jeder, der durch die Heilige Schrift erleuchtet ist, im Verhältnis ... nur hier wäre es angemessener, einen Diakon oder zumindest einen Diakon zu verlangen Verkäufer. Sie sind intelligente Menschen und wissen, wie das alles schon gemacht wird, aber ich ... Ja, meine Stimme ist das nicht, und ich selbst - weiß Gott was. Von mir ist nichts zu sehen.

- Oh, wie du selbst willst, nur werde ich alles erfüllen, was mir meine Taube hinterlassen hat, ohne etwas zu bereuen. Und wenn du von diesem Tage an drei Nächte über ihren Gebeten verrichtet hast, so werde ich es dir belohnen; ansonsten würde ich dem Teufel nicht raten, mich wütend zu machen.

Die letzten Worte wurden vom Hauptmann so fest ausgesprochen, dass der Philosoph ihre Bedeutung vollständig verstand.

- Folgen Sie mir! - sagte der Hauptmann.

Sie gingen auf den Flur hinaus. Der Zenturio öffnete die Tür zu einem anderen Raum gegenüber dem ersten. Der Philosoph blieb eine Minute im Flur stehen, um sich die Nase zu putzen, und trat mit einer Art unerklärlicher Angst über die Schwelle. Der gesamte Boden war mit rotem chinesischem Tuch bedeckt. In der Ecke, unter den Ikonen, auf einem hohen Tisch lag der Leichnam des Verstorbenen auf einer blauen Samtdecke, verziert mit goldenen Fransen und Quasten. An den Füßen und in den Köpfen standen hohe Wachskerzen, die von Viburnum verschlungen waren, und verströmten ihr trübes Licht, verloren im Tageslicht. Das Gesicht des Verstorbenen wurde vor ihm von einem untröstlichen Vater abgeschirmt, der mit dem Rücken zur Tür vor ihr saß. Der Philosoph war beeindruckt von den Worten, die er hörte:

„Das tut mir nicht leid, meine liebste Tochter, dass du in der Blüte deiner Jahre dem zugeteilten Jahrhundert nicht gerecht geworden bist, zu meinem Kummer und Kummer hast du das Land verlassen. Es tut mir leid, mein kleiner Schatz, dass ich nicht weiß, wer, mein erbitterter Feind, die Ursache deines Todes war. Und wenn ich wüsste, wer nur daran denken könnte, dich zu beleidigen oder auch nur etwas Unangenehmes über dich zu sagen, dann, ich schwöre bei Gott, er würde seine Kinder nicht mehr sehen, wenn er nur so alt wäre wie ich; noch sein Vater und seine Mutter, wenn er nur noch volljährig wäre, und sein Körper würde hinausgeworfen, um von den Vögeln und Tieren der Steppe zu verschlingen. Aber wehe mir, mein Feld nagidochka [ 15Nagidochka - Ringelblume (Blume).], meine Wachtel, mein kleiner Mann, dass ich den Rest meines Lebens ohne Spaß leben werde, die kleinen Tränen wegwischen, die aus meinen alten Augen fließen, während mein Feind Spaß hat und heimlich über den gebrechlichen alten Mann lacht ...

Er blieb stehen, und der Grund dafür war reißende Trauer, die durch eine Flut von Tränen aufgelöst wurde.

Der Philosoph war von solch untröstlicher Traurigkeit berührt. Er hustete und stieß ein dumpfes Knirschen aus, wollte damit seine Stimme ein wenig klären.

Der Hauptmann drehte sich um und zeigte ihm einen Platz in den Köpfen des Verstorbenen, vor einem kleinen Depot, auf dem die Bücher lagen.

"Irgendwie werde ich drei Nächte arbeiten", dachte der Philosoph, "aber die Pfanne wird meine beiden Taschen mit sauberen Goldstücken füllen."

Er näherte sich und räusperte sich wieder, begann zu lesen, achtete nicht auf die Seite und wagte nicht, den Toten ins Gesicht zu sehen. Eine tiefe Stille trat ein. Er bemerkte, dass der Centurio ausgegangen war. Er drehte langsam den Kopf, um den Verstorbenen anzusehen und ...

Ein Nervenkitzel durchströmte seine Adern: Vor ihm lag eine Schönheit, die es je auf Erden gegeben hatte. Es schien, als seien die Gesichtszüge noch nie in einer so scharfen und zugleich harmonischen Schönheit geformt worden. Sie lag wie lebendig da. Die Braue, schön, zart, wie Schnee, wie Silber, schien zu denken; Augenbrauen - Nacht mitten an einem sonnigen Tag, dünn, gleichmäßig, stolz über die geschlossenen Augen erhoben, und Wimpern, die wie Pfeile auf die Wangen fielen und vor der Hitze geheimer Wünsche loderten; Lippen - Rubine, bereit zu grinsen ... Aber in ihnen, in den gleichen Zügen, sah er etwas schrecklich Durchdringendes. Er hatte das Gefühl, dass seine Seele irgendwie schmerzhaft zu schmerzen begann, als ob plötzlich, inmitten eines Wirbelwinds aus Spaß und der wirbelnden Menge, jemand ein Lied über ein unterdrücktes Volk sang. Die Rubine ihrer Lippen schienen mit Blut an ihrem Herzen zu kleben. Plötzlich erschien etwas schrecklich Vertrautes in ihrem Gesicht.

Dies war dieselbe Hexe, die er getötet hat.

Als die Sonne unterging, wurden die Toten in die Kirche getragen. Der Philosoph stützte den schwarzen Begräbnissarg mit einer Schulter und spürte etwas Eiskaltes auf seiner Schulter. Der Hauptmann selbst ging voran und trug mit seiner Hand die rechte Seite des beengten Hauses des Verstorbenen. Eine Holzkirche, geschwärzt, mit grünem Moos bedeckt, mit drei kegelförmigen Kuppeln, stand mutlos fast am Dorfrand. Auffällig war, dass es schon lange kein Ministerium mehr darin gab. Vor fast jedem Bild wurden Kerzen angezündet. Der Sarg wurde in die Mitte des Altars gestellt. Der alte Hauptmann küsste noch einmal die Tote, kniete nieder und ging mit den Trägern hinaus, gab den Befehl, den Philosophen gut zu ernähren und ihn nach dem Abendessen zur Kirche zu begleiten. In der Küche angekommen, begannen alle, die den Sarg trugen, ihre Hände auf den Herd zu legen, was kleine Russen normalerweise tun, wenn sie einen Toten sehen.

Der Hunger, den der Philosoph damals zu verspüren begann, ließ ihn den Verstorbenen für einige Minuten vergessen. Bald versammelten sich alle Mischlinge in der Küche. Die Küche im Haus des Centurios war so etwas wie ein Club, in dem sich alles versammelte, was auf dem Hof ​​lebte, einschließlich der Hunde, die mit wedelnden Schwänzen bis an die Türen kamen, um Knochen und Schmutz zu holen. Wohin auch immer wir jemanden schicken und wo immer es nötig ist, er ging immer zuerst in die Küche, um sich wenigstens eine Minute auf der Bank auszuruhen und eine Wiege zu rauchen. Alle Junggesellen, die im Haus wohnten, mit Kosakenrollen, lagen fast den ganzen Tag hier auf der Bank, unter der Bank, auf dem Herd, kurzum, wo immer man sich bequem hinlegen konnte. Außerdem vergaß jeder in der Küche immer entweder einen Hut oder eine Peitsche für fremde Hunde oder ähnliches. Aber die zahlreichste Zusammenkunft fand während des Abendessens statt, als der Hirte, der Zeit hatte, seine Pferde in den Stall zu treiben, und der Hirte, der die Kühe zum Melken brachte, und alle, die tagsüber nicht zu sehen waren, kamen. Beim Abendessen übernahm das Geplapper die unausgesprochensten Sprachen. Hier sprachen sie normalerweise über alles: und darüber, wer sich neue Hosen genäht hat und was in der Erde ist und wer den Wolf gesehen hat. Es gab viele Bonmotisten [ 16Bonmotist ist ein Witzbold; (Französisches Bon Mot - Schärfe).], in dem es zwischen den Kleinen Russen keinen Mangel gibt.

Der Philosoph setzte sich mit den anderen in einem großen Kreis im Freien vor die Küchenschwelle. Bald beugte sich eine Frau mit rotem Hut aus der Tür, mit beiden Händen einen heißen Topf mit Knödeln und stellte ihn mitten unter die, die sich auf das Abendessen vorbereiteten. Jeder holte einen Holzlöffel aus der Tasche, andere, wenn kein Holzstreichholz vorhanden war. Sobald sich der Mund etwas langsamer bewegte und der wölfische Hunger dieser ganzen Gemeinde ein wenig nachließ, fingen viele an zu reden. Das Gespräch musste sich natürlich an den Verstorbenen wenden.

„Stimmt es“, sagte ein junger Hirte, der so viele Knöpfe und Kupferplatten auf seine Lederschlinge für die Wiege gepflanzt hatte, dass er wie ein kleiner Kaufmannsladen aussah, „ist es wahr, dass die Dame, daran nicht zu erinnern? , kannte das Unreine?“

- WHO? Dame? - sagte Dorosh, unserem Philosophen bereits vertraut. - Ja, sie war eine ganze Hexe! Ich werde schwören, eine Hexe zu sein!

- Voll, voll, Dorosh! - sagte ein anderer, der während der Fahrt große Tröstungsbereitschaft zeigte. - Das ist nicht unsere Angelegenheit; Gott segne ihn. Darüber gibt es nichts zu reden.

Aber Dorosh war keineswegs geneigt, zu schweigen. Er war gerade mit der Haushälterin wegen notwendiger Geschäfte in den Keller gegangen und kam, ein- oder zweimal zu zwei oder drei Fässern gebeugt, ganz heiter heraus und redete ununterbrochen.

- Was willst du? Damit ich schweige? - er sagte. - Ja, sie hat mich selbst geritten! Ehrlich gesagt, ich ging!

- Und was, Onkel, - sagte der junge Hirte mit den Knöpfen, - kann man eine Hexe an irgendwelchen Zeichen erkennen?

- Es ist unmöglich, - antwortete Dorosh. „Du weißt es nicht; Auch wenn Sie alle Psalmen noch einmal gelesen haben, werden Sie es nicht wissen.

- Du kannst, du kannst, Dorosh. Sag das nicht“, sagte der ehemalige Tröster. - Nicht ohne Grund hat Gott jedem einen besonderen Brauch gegeben. Wissenschaftler sagen, dass eine Hexe einen kleinen Schwanz hat.

„Wenn eine Frau alt ist, ist sie eine Hexe“, sagte der grauhaarige Kosak kühl.

- Oh, du bist zu gut! - hob die Frau auf, die damals frische Knödel in einen gereinigten Topf goss, - echte fette Eber.

Der alte Kosak, dessen Name Yavtukh war und der Spitzname war Kovtun, drückte ein erfreutes Lächeln auf den Lippen aus und bemerkte, dass seine Worte die alte Frau bis ins Mark berührten; und der Viehtreiber stieß ein so dickes Lachen aus, als ob zwei Stiere, die einen gegen den anderen stünden, gleichzeitig stöhnten.

Das beginnende Gespräch weckte bei dem Philosophen ein unwiderstehliches Verlangen und Neugier, mehr über die verstorbene Tochter des Hauptmanns zu erfahren. Und deshalb, um ihn auf die alte Sache zurückzubringen, wandte er sich mit folgenden Worten an seinen Nachbarn:

- Ich wollte fragen, warum die ganze Klasse, die beim Abendessen sitzt, das kleine Mädchen für eine Hexe hält? Nun, hat sie jemandem geschadet oder jemanden verletzt?

- Da waren alle, - antwortete einer der Sitzenden mit einem glatten Gesicht, das einer Schaufel sehr ähnlich war.

- Und wer erinnert sich nicht an den Jäger Mikita oder das ...

- Und was ist der Jäger Mikita? - sagte der Philosoph.

- Halt! Ich erzähle dir von dem Jagdhund Mikita, - sagte Dorosh.

„Ich erzähle dir von Mikita“, antwortete der Hirte, „weil er mein Pate war.

- Ich erzähle dir von Mikita, - sagte Spirid.

- Lass ihn, lass Spirid erzählen! Die Menge schrie.

Spirid begann:

- Sie, Pan-Philosoph Khoma, kannten Mikita nicht. Oh, was für ein seltener Mensch er war! Früher kannte er jeden Hund so, wie er seinen eigenen Vater kannte. Der jetzige Jäger Mikola, der hinter mir auf Platz drei liegt, ist ihm nicht gewachsen. Er versteht zwar auch sein Geschäft, aber er ist gegen ihn – Blödsinn, Schlamperei.

- Du kannst gut Geschichten erzählen, gut! - sagte Dorosh und nickte zustimmend mit dem Kopf.

Spirid fuhr fort:

- Er wird einen Hasen sehen, bevor du dir den Tabak aus der Nase wischst. Früher pfiff es: „Na, Räuber! na ja, schnell!" - und er selbst reitet auf Hochtouren, - und es ist schon jetzt unmöglich zu sagen, wer wen überholen wird: ob er ein Hund oder sein Hund ist. Sivukha Quart hängt plötzlich herunter, als wäre es nicht passiert. Er war ein ruhmreicher Jäger! Erst vor kurzem hat er begonnen, das kleine Mädchen unaufhörlich anzustarren. Ob er sich genau an sie heftete, oder sie ihn schon so sehr verzaubert hatte, nur der Mann verschwand, wurde ganz besessen; der Teufel weiß was; pfu! obszön und sagen.

„Gut“, sagte Dorosh.

- Kaum, es ist passiert, sieht die Dame ihn an, dann lässt sie die Gelegenheit los, ruft Räuber Brovko, stolpert und weiß, was sie tut. Einmal kam die Dame in den Stall, wo er das Pferd säuberte. Give sagt, Mikitka, ich lege mein Bein auf dich. Und er, der Narr, freut sich darüber: Er sagt, dass nicht nur das Bein, sondern auch selbst auf mir sitzen. Pannochka hob ihr Bein, und als er ihr nacktes, volles und weißes Bein sah, sagte er, betäubte ihn der Zauber. Er, ein Narr, beugte den Rücken, packte ihre nackten Beine mit beiden Händen und galoppierte wie ein Pferd über das Feld, und wohin sie gingen, konnte er nichts sagen; kam nur knapp lebend zurück, und von da an vertrocknete er am ganzen Körper wie ein Splitter; und als sie einmal in den Stall kamen, lag statt seiner nur ein Haufen Asche und ein leerer Eimer: er war völlig ausgebrannt; von selbst abgebrannt. Und er war so ein Jäger, den man auf der ganzen Welt nicht findet.

Als Spirid seine Geschichte beendet hatte, verbreiteten sich von allen Seiten Gerüchte über die Vorzüge des ehemaligen Zwingers.

- Hast du vom Flüsterer gehört? - sagte Dorosh und bezog sich auf Homa.

- Hey-ge-ge! So lehrt man in Bursa offenbar keinen allzu großen Verstand. Nun, hör zu! Wir haben einen Kosaken Sheptun im Dorf. Guter Kosak! Er stiehlt manchmal gerne und lügt unnötigerweise, aber ... ein guter Kosak. Seine Hütte ist nicht weit von hier. Genau zu der Zeit, als wir uns zum Abendessen setzten, gingen der Flüsterer und Zhinka, nachdem sie das Abendessen beendet hatten, zu Bett, und da die Zeit gut war, legte sich der Flüsterer in den Hof, und der Flüsterer war in der Hütte auf der Bank ; oder nicht: der Flüsterer ist auf der Bank in der Hütte, und der Flüsterer ist im Hof ​​...

„Und nicht auf die Bank, sondern auf den Boden, der Flüsterer legte sich hin“, sagte die Frau, die an der Schwelle stand und die Wange auf die Hand stützte.

Dorosh sah sie an, dann hinunter, dann wieder zu ihr und sagte nach einer Pause:

- Wenn ich deine Unterwäsche vor allen ausziehe, wird es nicht gut sein.

Diese Warnung zeigte Wirkung. Die alte Frau verstummte und unterbrach ihre Rede nie.

Dorosh fuhr fort:

- Und in der Wiege, die mitten in der Hütte hing, lag ein einjähriges Kind - ich weiß nicht, ob es männlich oder weiblich war. Der Flüsterer liegt und hört dann einen Hund an der Tür kratzen und so heulen, auch wenn man aus der Hütte rennt. Sie hatte Angst; denn Frauen sind so törichte Leute, die ihr abends hinter der Tür die Zunge rausstrecken, dann wird ihr die Seele in die Fersen gehen. Aber, denkt er, lass mich dem verdammten Hund ins Gesicht schlagen, vielleicht hört er auf zu heulen, und sie nahm den Schürhaken und ging hinaus, um die Tür zu öffnen. Bevor sie Zeit hatte, ein wenig zu öffnen, eilte der Hund zwischen ihre Beine und direkt zur Wiege. Der Flüsterer sieht, dass dies kein Hund mehr ist, sondern eine Dame. Und noch dazu, selbst wenn die Dame schon in der Form wäre, wie sie sie kannte – das wäre noch nichts; aber hier ist eine Sache und ein Umstand: dass sie ganz blau war und ihre Augen wie Kohle brannten. Sie packte das Kind, biss ihm in die Kehle und fing an, Blut von ihm zu trinken. Der Flüsterer schrie nur: "Oh, zu viel!" - Ja von der Hütte. Er sieht nur, dass die Türen im Flur verschlossen sind. Sie ist auf dem Dachboden; eine dumme Frau sitzt und zittert, und dann sieht sie, dass die Dame zu ihr und auf den Dachboden geht; stürzte auf sie und begann die dumme Frau zu beißen. Schon am Morgen zog der Flüsterer seine Zhinka heraus, ganz gebissen und blau. Und am nächsten Tag starb die dumme Frau. Das sind also die Geräte und die Verführung! Obwohl es vom Kot des Herrn ist, wenn alles eine Hexe ist, dann ist es eine Hexe.

Nach einer solchen Geschichte sah Dorosh sich selbstgefällig um und steckte seinen Finger in seine Pfeife, um sie zum Abfüllen mit Tabak vorzubereiten. Die Sache mit der Hexe wurde unerschöpflich. Jeder wiederum hatte es eilig, etwas zu erzählen. Außerdem kam die Hexe in Form eines Heuhaufens bis vor die Tür der Hütte; eine Kappe oder Pfeife von einem anderen gestohlen haben; Ich habe vielen Mädchen im Dorf den Zopf abgeschnitten; von anderen trank sie mehrere Eimer Blut.

Schließlich kam die ganze Gesellschaft zur Besinnung und sah, dass sie schon zu viel schwatzten, denn es war schon eine perfekte Nacht auf dem Hof. Alle begannen sich über die Nächte zu zerstreuen, die entweder in der Küche oder in den Schuppen oder mitten im Hof ​​waren.

- Nun, Pan Khoma! Jetzt ist es Zeit für uns, zu dem Verstorbenen zu gehen “, sagte der grauhaarige Kosak und wandte sich an den Philosophen, und alle vier, einschließlich Spirid und Dorosh, gingen in die Kirche und peitschten die Hunde mit Peitschen aus, von denen es eine große gab viele auf der Straße und die vor Wut an ihren Stöcken nagten.

Der Philosoph, obwohl es ihm gelungen war, sich mit einem guten Brennerkreis zu stärken, spürte eine heimliche Schüchternheit aufsteigen, als sie sich der beleuchteten Kirche näherten. Die Geschichten und seltsamen Geschichten, die er hörte, halfen seiner Fantasie, noch mehr zu funktionieren. Die Dunkelheit unter dem Hinterhof und den Bäumen begann sich zu lichten; der Ort wurde exponierter. Schließlich traten sie hinter den baufälligen Kirchenzaun in einen kleinen Hof, hinter dem kein Baum stand und sich nur ein leeres Feld und von der Dunkelheit der Nacht verschluckte Wiesen öffneten. Drei Kosaken stiegen mit Khomou die steile Treppe zur Veranda hinauf und betraten die Kirche. Hier ließen sie den Philosophen zurück und wünschten ihm, dass er seine Pflicht sicher schicke, und schlossen die Tür auf Befehl der Pfanne hinter ihm ab.

Der Philosoph wurde allein gelassen. Zuerst gähnte er, dann streckte er sich, dann fummelte er mit beiden Händen herum und sah sich schließlich um. In der Mitte stand ein schwarzer Sarg. Kerzen glühten vor dunklen Bildern. Das Licht von ihnen beleuchtete nur die Ikonostase und leicht die Mitte der Kirche. Die entfernten Ecken des Vestibüls waren in Dunkelheit gehüllt. Die hohe antike Ikonostase zeigte bereits einen tiefen Verfall; sein durchgehender Faden, mit Gold überzogen, glänzte noch immer nur mit Funken. Die Vergoldung ist an einer Stelle opal, an der anderen komplett geschwärzt; die Gesichter der Heiligen, ganz verdunkelt, sahen irgendwie düster aus. Der Philosoph sah sich wieder um.

- Nun, - sagte er, - wovor muss man Angst haben? Ein Mensch kann nicht hierher kommen, aber von den Toten und Menschen aus der anderen Welt habe ich Gebete, so dass sie mich beim Lesen nicht mit dem Finger berühren. Gar nichts! - wiederholte er und wedelte mit der Hand, - wir werden lesen!

Als er sich dem Krylos näherte, sah er mehrere Kerzenbündel.

„Das ist gut“, dachte der Philosoph, „du musst die ganze Kirche ausleuchten, damit du sie sehen kannst, wie am Tag. Oh, schade, dass man im Tempel Gottes keine Wiege rauchen kann!“

Und er fing an, alle Gesimse, Schichten und Bilder mit Wachskerzen zu bekleben, ohne sie im mindesten zu verschonen, und bald war die ganze Kirche mit Licht erfüllt. Oben schien nur die Dunkelheit stärker zu werden, und die düsteren Bilder wirkten mürrisch von den alten geschnitzten Rahmen, die an manchen Stellen vor Vergoldung funkelten. Er ging zum Sarg, sah dem Verstorbenen schüchtern ins Gesicht und konnte nicht umhin, die Augen, etwas schaudernd, zu schließen.

So eine schreckliche, funkelnde Schönheit!

Er wandte sich ab und wollte weg; aber aus einer seltsamen Neugier, aus einem seltsamen Gefühl, das sich selbst überwältigt, das einen Menschen gerade in Zeiten der Angst nicht verlässt, konnte er nicht widerstehen, ging, um sie nicht anzusehen und dann, mit dem gleichen Zittern, blickte er wieder. Tatsächlich schien die herbe Schönheit des Verstorbenen schrecklich. Vielleicht hätte nicht einmal sie mit solchem ​​panischen Entsetzen zugeschlagen, wenn sie etwas hässlicher gewesen wäre. Aber in ihren Zügen war nichts Stumpfes, Stumpfes, Totes. Es war lebendig, und es war der Philosophin, als sähe sie ihn mit geschlossenen Augen an. Es kam ihm sogar vor, als wäre eine Träne unter der Wimper ihres rechten Auges hervorgerollt, und als sie auf ihrer Wange stehen blieb, erkannte er deutlich, dass es ein Blutstropfen war.

Er ging eilig auf den geflügelten Vogel zu, faltete das Buch auseinander und begann, um sich noch mehr zu ermuntern, mit der lautesten Stimme zu lesen. Seine Stimme schlug an die Holzwände der Kirche, die seit langem stumm und taub gewesen war. Einsam, ohne Nachhall, goss er in völliger Totenstille einen dicken Bass ein und wirkte selbst dem Leser selbst etwas wild.

„Warum Angst haben? - unterdessen dachte er bei sich. - Schließlich wird sie nicht aus ihrem Grab auferstehen, weil sie Gottes Wort fürchtet. Lass es liegen! Und was für ein Kosak bin ich, wenn ich Angst hatte? Nun, ich habe zu viel getrunken - deshalb sieht es beängstigend aus. Und zum Tabakschnuppern: oh, guter Tabak! Herrlicher Tabak! Guter Tabak!"

Er blätterte jedoch jede Seite um und warf einen Seitenblick auf den Sarg, und ein unwillkürliches Gefühl schien ihm zuzuflüstern: „Hier, hier wird es aufgehen! es wird sich erheben, es wird aus dem Sarg schauen!"

Aber die Stille war tot. Der Sarg stand regungslos. Die Kerzen strömten eine Flut von Licht aus. Die erleuchtete Kirche bei Nacht ist schrecklich, mit einer Leiche und ohne Menschenseele!

Aber der Sarg bewegte sich nicht. Zumindest ein Geräusch, irgendein Lebewesen, sogar eine Grille hallte in der Ecke wider! Sobald es ein schwaches Knistern einer entfernten Kerze gab oder das schwache, leicht klatschende Geräusch eines auf den Boden fallenden Wachstropfens.

"Na, wenn es steigt? .."

Sie hob den Kopf ...

Er sah wild aus und rieb sich die Augen. Aber sie liegt definitiv nicht mehr, sondern sitzt in ihrem Sarg. Er wandte den Blick ab und wandte sich wieder entsetzt dem Sarg zu. Sie stand auf ... ging mit geschlossenen Augen durch die Kirche und breitete unaufhörlich die Arme aus, als wollte sie jemanden fangen.

Sie geht direkt zu ihm. Aus Angst zog er einen Kreis um sich herum. Mit Mühe begann er Gebete zu lesen und Zaubersprüche auszusprechen, die ihm ein Mönch beigebracht hatte, der sein ganzes Leben lang Hexen und unreine Geister gesehen hatte.

Sie war fast auf der Linie; aber es war offensichtlich, dass sie nicht die Kraft hatte, ihn zu überqueren, und alle wurden blau wie ein Mann, der bereits seit mehreren Tagen gestorben war. Khoma hatte nicht den Mut, sie anzusehen. Sie war beängstigend. Sie biss sich die Zähne in die Zähne und öffnete ihre toten Augen. Aber da sie nichts sah, drehte sie sich vor Wut - was sich in ihrem zitternden Gesicht ausdrückte - zur anderen Seite und breitete ihre Arme aus, umklammerte sie um jeden Pfeiler und jede Ecke, um Homa zu fangen. Schließlich blieb sie stehen, wedelte mit dem Finger und legte sich in ihren Sarg.

Der Philosoph konnte immer noch nicht zur Besinnung kommen und blickte erschrocken auf diese beengte Behausung der Hexe. Schließlich brach der Sarg plötzlich von seinem Platz und begann mit einem Pfeifen über die ganze Kirche zu fliegen und die Luft in alle Richtungen zu taufen. Der Philosoph sah ihn fast über seinem Kopf, sah aber gleichzeitig, dass er den von ihm umrissenen Kreis nicht einfangen konnte und verstärkte seine Zaubersprüche. Der Sarg krachte mitten in die Kirche und blieb regungslos stehen. Die Leiche erhob sich wieder, blau, grün. Aber zu dieser Zeit war der ferne Schrei eines Hahns zu hören. Die Leiche sank in den Sarg und schlug den Sargdeckel zu.

Das Herz des Philosophen schlug, und der Schweiß rollte in einem Hagel; aber durch das Krähen eines Hahns ermutigt, las er schnell die Blätter, die er vorher hätte lesen sollen. Im ersten Morgengrauen traten der Küster und der grauhaarige Yavtukh an seine Stelle, um ihn zu ersetzen, der zu dieser Zeit das Amt des Kirchenvorstehers ausübte.

Als der Philosoph für die Nacht in einer entfernten Herberge ankam, konnte er lange Zeit nicht schlafen, aber die Müdigkeit überwand, und er schlief bis zum Abendessen. Als er aufwachte, schien die ganze Nacht wie in einem Traum zu geschehen. Er bekam einen Liter Brenner, um seine Kräfte zu stärken. Beim Essen machte er sich bald los, fügte einige Bemerkungen hinzu und aß fast ein ziemlich altes Schwein; aber dennoch wagte er es nicht, aus einem unerklärlichen Gefühl für sich selbst über sein Ereignis in der Kirche zu sprechen und beantwortete die Fragen der Neugierigen: "Ja, es gab allerlei Wunder." Der Philosoph war einer von denen, die, wenn man sie ernährt, eine außergewöhnliche Philanthropie in ihnen erwacht. Er lag mit seiner Pfeife zwischen den Zähnen da, sah alle mit ungewöhnlich süßen Augen an und spuckte ständig zur Seite.

Nach dem Essen war der Philosoph ganz gut gelaunt. Es gelang ihm, durch das ganze Dorf zu gehen, fast jeden kennenzulernen; er wurde sogar aus zwei Häusern geworfen; eine süße junge frau packte ihn mit einer anständigen schaufel auf den rücken, als er daran dachte zu berühren und neugierig, was für ein stoff sie ein hemd und ein klotz hatte. Aber je näher der Abend rückte, desto nachdenklicher wurde der Philosoph. Eine Stunde vor dem Abendessen wollten fast alle Mischlinge Porridge oder Kagli spielen - eine Art Pins, bei denen lange Stöcke anstelle von Bällen verwendet werden und der Sieger das Recht hatte, auf einem anderen Pferd zu reiten. Dieses Spiel wurde für das Publikum sehr interessant: Oft kletterte der Fahrer, breit wie ein Pfannkuchen, rittlings auf einen Schweinehirten, gebrechlich, klein, ganz runzelig. Ein anderes Mal legte der Fahrer seinen Rücken zurück, und Dorosh sprang darauf und sagte immer: "Was für ein gesunder Bulle!" An der Schwelle der Küche standen diejenigen, die beeindruckender waren. Sie sahen äußerst ernst aus und rauchten die Wiegen, selbst wenn der Junge über ein scharfes Wort des Fahrers oder Spirid herzlich lachte. Khoma versuchte vergeblich, sich in dieses Spiel einzumischen: Ein dunkler Gedanke saß wie ein Nagel in seinem Kopf. Während der Abende, egal wie sehr er versuchte, sich aufzumuntern, flackerte Angst in ihm auf und die Dunkelheit breitete sich am Himmel aus.

- Nun, es ist Zeit für uns, Pan Bursak! - sagte der bekannte grauhaarige Kosake zu ihm, als er sich zusammen mit Dorosh aus dem Ort erhob. - Gehen wir an die Arbeit.

Khoma wurde auf die gleiche Weise wieder in die Kirche gebracht; wieder ließen sie ihn allein und schlossen die Tür hinter ihm ab. Sobald er allein war, begann wieder Schüchternheit in seine Brust einzudringen. Er sah wieder dunkle Bilder, glitzernde Rahmen und den vertrauten schwarzen Sarg, die in drohender Stille und Stille zwischen der Kirche standen.

- Nun, - sagte er, - jetzt ist dieses Wunder kein Wunder für mich. Es ist nur beim ersten Mal beängstigend. Ja! beim ersten Mal ist es nur ein wenig beängstigend, aber dort ist es nicht mehr beängstigend; es ist überhaupt nicht beängstigend.

Er stellte sich hastig auf den Flügel, zog einen Kreis um sich herum, sprach mehrere Beschwörungen und begann laut vorzulesen, beschloss, den Blick nicht vom Buch zu heben und auf nichts zu achten. Er hatte ungefähr eine Stunde lang gelesen und wurde langsam müde und hustete. Er nahm das Horn aus der Carmen und betrachtete, bevor er den Tabak an seine Nase führte, schüchtern den Sarg. Sein Herz sank.

Der Leichnam stand schon ganz vorne vor ihm und starrte ihn mit toten, grünen Augen an. Der Bursak schauderte, und die Kälte durchströmte alle seine Adern. Er senkte den Blick auf das Buch, begann seine Gebete und Zaubersprüche lauter zu lesen und hörte, wie die Leiche wieder mit den Zähnen schlug und mit den Händen wedelte, als wollte sie sie ergreifen. Aber er blinzelte leicht mit einem Auge und sah, dass die Leiche ihn an der falschen Stelle erwischte, wo er stand, und konnte ihn anscheinend nicht sehen. Sie begann dumpf zu murren und begann mit ihren toten Lippen schreckliche Worte zu äußern; sie schluchzten heiser, wie das Sprudeln von kochendem Teer. Was sie meinten, konnte er nicht sagen, aber sie hatten etwas Schreckliches an sich. Die Philosophin erkannte voller Angst, dass sie Zauber wirkte.

Der Wind ging von den Worten durch die Kirche, und ein Geräusch war zu hören, wie von einer Menge fliegender Flügel. Er hörte, wie Flügel gegen das Glas der Kirchenfenster und in die eisernen Rahmen schlugen, wie sie mit quietschenden Krallen am Eisen kratzten und wie eine unabsehbare Kraft durch die Türen schlug und einbrechen wollte. Sein Herz schlug die ganze Zeit heftig; Mit zusammengekniffenen Augen rezitierte er ständig Zaubersprüche und Gebete. Endlich, plötzlich, pfiff etwas in der Ferne: es war der ferne Schrei eines Hahns. Der erschöpfte Philosoph blieb stehen und ruhte im Geiste.

Diejenigen, die kamen, um den Philosophen zu verändern, fanden ihn kaum noch lebend. Er lehnte sich mit dem Rücken an die Wand und starrte mit hervortretenden Augen regungslos auf die Kosaken, die ihn schubsten. Er wurde fast ausgeschaltet und musste den ganzen Weg gestützt werden. Als er im Hof ​​ankam, schüttelte er sich und befahl sich, ein Viertel des Brenners hereinzubringen. Nachdem er es getrunken hatte, strich er sich die Haare über den Kopf und sagte:

- Es gibt viel Müll auf der Welt! Und solche Befürchtungen passieren - na ja ... - Gleichzeitig winkte der Philosoph mit der Hand.

Der Kreis, der sich um ihn versammelt hatte, senkte den Kopf, als er solche Worte hörte. Sogar der kleine Junge, den der ganze Mischling verehrte, hatte das Recht, statt seiner selbst zu ermächtigen, wenn es darum ging, den Stall zu putzen oder Wasser zu tragen, auch dieser arme Junge machte den Mund auf.

Zu dieser Zeit eine nicht ganz betagte Frau in einem eng verhüllten Reserverad, die ihre runde und kräftige Statur zeigt, eine Assistentin der alten Köchin, eine schreckliche Kokette, die immer etwas zum Anheften an ihren Ochip fand: entweder ein Stück Band oder eine Nelke oder sogar ein Stück Papier ging vorbei, wenn es nichts anderes gab.

- Hallo, Homa! sagte sie, als sie den Philosophen sah. - Ah ah ah! was ist mit dir? Sie weinte und warf die Hände hoch.

- Wie ist das, dumme Frau?

- Oh mein Gott! Du bist ganz grau!

- Hey-ge! Sie sagt die Wahrheit! - sagte Spirid und sah ihn aufmerksam an. - Du bist definitiv grau geworden wie unser alter Yavtukh.

Als der Philosoph dies hörte, rannte er kopfüber in die Küche, wo er ein dreieckiges Spiegelstück bemerkte, das an der Wand klebte, mit Fliegen bedeckt, vor dem Vergissmeinnicht, Immergrün und sogar eine Girlande aus Girlanden klebten. zeigt seinen Zweck für einen adretten Flirt. Mit Entsetzen sah er die Wahrheit ihrer Worte: Die Hälfte seines Haares wurde weiß, als ob er es wäre.

Khoma Brutus ließ den Kopf hängen und dachte nach.

„Ich gehe zum Meister“, sagte er schließlich, „ich werde ihm alles erzählen und erklären.“ die ich nicht mehr lesen möchte. Er soll mich noch in dieser Stunde nach Kiew schicken.

In solchen Gedanken lenkte er seinen Weg zur Veranda des Herrenhauses.

Der Hauptmann saß fast regungslos in seinem Zimmer; die gleiche hoffnungslose Traurigkeit, die ihm zuvor in seinem Gesicht begegnet war, blieb bis heute in ihm. Seine Wangen hingen nur noch viel mehr als zuvor. Es war auffällig, dass er sehr wenig zu sich nahm oder es vielleicht gar nicht anrührte. Die außergewöhnliche Blässe verlieh ihm eine Art steinerner Unbeweglichkeit.

- Hallo, himmlisch [ 17Er ist ein armer Kerl.], - sagte er, als er Khoma mit Hut in der Hand vor der Tür stehen sah. - Wie geht es dir? Ist alles in Ordnung?

- Gut gut gut. Eine solche Teufelei ist üblich, dass Sie einfach Ihren Hut nehmen und weglaufen, wo immer Ihre Füße sind.

- Wieso das?

- Ja, Ihr Herr, Tochter ... Nach allgemeiner Überlegung ist sie natürlich eine Gentleman-Familie; darin, dass niemand widersprechen wird, nur nicht im Zorn, sei es gesagt, Gott lasse ihre Seele ruhen ...

- Was ist die Tochter?

- Sie ließ Satan zu sich kommen. Solche Befürchtungen legen fest, dass keine Schriftstelle zählt.

- Lesen Lesen! Sie hat dich aus einem bestimmten Grund angerufen. Sie kümmerte sich um ihre Seele, mein kleiner Schatz, und wollte mit ihren Gebeten alle bösen Gedanken vertreiben.

- Die Macht liegt bei Ihnen, mein Herr: bei Gott, es ist unerträglich!

- Lesen Lesen! - fuhr der Hauptmann mit derselben mahnenden Stimme fort. - Sie haben jetzt noch eine Nacht. Du wirst eine christliche Tat vollbringen und ich werde dich belohnen.

- Ja, was auch immer die Auszeichnungen sind ... Wie Sie selbst wollen, Sir, aber ich werde nicht lesen! - sagte Khoma entschlossen.

- Wie man es nicht weiß! - sagte der Philosoph und senkte die Stimme. - Jeder weiß, was Lederkanchuks sind: Bei einer großen Menge ist es eine unerträgliche Sache.

- Ja. Nur du weißt noch nicht, wie meine Jungs aufsteigen können! - sagte der Hauptmann drohend und erhob sich, und sein Gesicht nahm einen gebieterischen und wilden Ausdruck an, der seinen ganzen ungezügelten Charakter offenbarte, nur für eine Weile von Trauer eingelullt. - Sie werden zuerst verdampfen, dann mit einem Brenner besprüht und dann wieder. Los Los! repariere dein Geschäft! Wenn Sie es nicht reparieren, werden Sie nicht aufstehen; aber du wirst es reparieren - tausend Herzen!

"Beeindruckend! ja es ist ein griff! - dachte der Philosoph und ging. - Es gibt nichts zu scherzen. Warte, warte, Kumpel: Ich werde meine Skier schärfen, damit du und deine Hunde nicht mit mir mithalten.“

Und Khoma sorgte dafür, dass er weglief. Er wartete nur auf die Nachmittagsstunde, wenn die ganze Familie ins Heu unter den Schuppen kletterte und mit aufgerissenem Mund ein solches Schnarchen und Pfeifen von sich gab, dass der Hof des Herrn wie eine Fabrik aussah. Endlich ist es soweit. Sogar Yavtukh schloss die Augen, streckte sich vor der Sonne aus. Der Philosoph ging ängstlich und zitternd heimlich in den Garten des Wirts, von wo es ihm bequemer und unauffälliger schien, aufs Feld zu laufen. Dieser Garten wurde, wie gewöhnlich, schrecklich vernachlässigt und erleichterte daher jedes geheime Unternehmen sehr. Von nur einem Weg abzweigend, aus wirtschaftlichen Gründen ausgetreten, alles andere wurde von dicht bewachsenen Kirschen, Holunderbeeren, Kletten verdeckt, die ihre hohen Stängel mit zähen rosa Zapfen bis an die Spitze getrieben hatten. Der Hopfen bedeckte wie mit einem Netz die Spitze dieser ganzen bunten Ansammlung von Bäumen und Sträuchern und bildete darüber ein Dach, das sich an den Zaun klammerte und zusammen mit wilden Feldglocken wie Schlangen davon fiel. Hinter dem Zaun, der als Grenze des Gartens diente, war ein ganzer Unkrautwald, in den anscheinend niemand neugierig schaute, und die Sense würde in Stücke fliegen, wenn sie ihre steifen, dicken Stängel berühren wollte mit seiner Klinge.

Als der Philosoph über den Zaun steigen wollte, klapperten seine Zähne und sein Herz schlug so heftig, dass er selbst erschrak. Der Boden seines langen Gewandes schien am Boden zu kleben, als hätte ihn jemand genagelt. Als er den Zaun überquerte, kam es ihm vor, als ob eine Stimme mit einem ohrenbetäubenden Pfeifen in seinen Ohren knisterte: "Wo, wo?" Der Philosoph stürzte ins Unkraut und begann zu laufen, stolperte unablässig über die alten Wurzeln und zerquetschte die Maulwürfe mit seinen Füßen. Er sah, dass er, nachdem er aus dem Unkraut herausgekommen war, das Feld hätte überqueren müssen, hinter dem die dicken Schlehen geschwärzt waren, wo er sich sicher fühlte und nach dem Passieren, nach seiner Annahme, die Straße direkt nach Kiew zu treffen glaubte . Plötzlich rannte er über das Feld und fand sich in einem dichten Dornbusch wieder. Er kroch durch die Dornen, hinterließ auf jedem spitzen Dorn Teile seines Mantels, statt einer Pflicht, und fand sich in einer kleinen Mulde wieder. Die Weide mit geteilten Ästen beugte sich fast bis zum Boden. Die kleine Feder glitzerte rein wie Silber. Das erste Geschäft des Philosophen bestand darin, sich hinzulegen und sich zu betrinken, weil er einen unerträglichen Durst verspürte.

- Gutes Wasser! sagte er und wischte sich über die Lippen. - Hier können Sie sich ausruhen.

- Nein, wir rennen besser voraus: die Jagd wird ungleich sein!

Diese Worte hallten in seinen Ohren wider. Er sah sich um: Yavtukh stand vor ihm.

„Verdammter Yavtukh! dachte der Philosoph in seinem Herzen. - Ich würde dich nehmen, aber bei den Beinen ... Und dein ekelhaftes Gesicht, und alles, was auf dir steht, würde ich mit einem Eichenholzklotz schlagen.

„Es ist vergeblich, dass Sie einen solchen Umweg gemacht haben“, fuhr Yavtukh fort, „viel besser ist es, den Weg zu wählen, den ich eingeschlagen habe: direkt am Stall vorbei. Und außerdem, und der Gehrock ist schade. Und das Tuch ist gut. Wie viel hast du für einen Arschin bezahlt? Aber wir haben genug von einem Spaziergang, es ist Zeit, nach Hause zu gehen.

Der Philosoph kratzte sich und ging hinter Yavtukh her. „Jetzt fragt mich die verdammte Hexe nach einem Pfeiffer [ 18Pfeifer (Deutsch) - Pfeffer.], Er dachte. - Ja, aber was bin ich wirklich? Wovor habe ich Angst? Bin ich kein Kosake? Immerhin habe ich die gleichen zwei Nächte gelesen, Gott Hilfe und die dritte. Offenbar hat die verdammte Hexe so viele Sünden begangen, dass die bösen Geister so hinter ihr stehen."

Solche Überlegungen beschäftigten ihn, als er den Hof der Herren betrat. Mit solchen Bemerkungen ermutigte er Dorosh, der durch die Schirmherrschaft der Haushälterin manchmal einen Eingang in den Keller des Meisters hatte, den Schnaps herauszuholen, und die beiden Freunde, die unter dem Schuppen saßen, zogen einen kleinen halben Eimer heraus , so dass der Philosoph plötzlich aufstand und rief: „Musiker! sicherlich Musiker!" - und, ohne auf die Musikanten zu warten, machte er sich mitten im Hof ​​an einem geräumten Platz auf den Weg, um den Weg zu tanzen. Er tanzte, bis es Zeit für den Nachmittagstee war, und der Mischling, der ihn, wie in solchen Fällen üblich, im Kreis umgab, spuckte schließlich aus und ging weg und sagte: "So lange tanzt ein Mann schon!" Schließlich ging der Philosoph sofort zu Bett, und eine gute Wanne mit kaltem Wasser konnte ihn nur zum Abendessen wecken. Beim Abendessen sprach er darüber, was ein Kosak ist und dass er sich vor nichts in der Welt fürchten solle.

- Es ist Zeit, - sagte Yavtukh, - lass uns gehen.

"Ein Streichholz in deiner Zunge, verdammter Knur [ 19Knur ist ein Schwein.]!" - dachte der Philosoph und stand auf und sagte:

- Gehen wir zu.

Während er die Straße entlangging, sah sich der Philosoph ständig um und sprach leichthin mit seinen Begleitern. Aber Yavtukh schwieg; Dorosh selbst war wortkarg. Die Nacht war höllisch. Die Wölfe heulten in der Ferne in einer Herde. Und schon das Bellen eines Hundes war irgendwie beängstigend.

„Es scheint, als würde etwas anderes heulen: Das ist kein Wolf“, sagte Dorosh.

Yavtukh schwieg. Der Philosoph konnte nichts sagen.

Sie näherten sich der Kirche und traten unter das baufällige Holzgewölbe, das zeigte, wie wenig sich der Gutsbesitzer um Gott und seine Seele kümmerte. Yavtukh und Dorosh gingen immer noch, und der Philosoph blieb allein. Es war alles gleich. Alles war in derselben bedrohlich vertrauten Form. Er blieb für eine Minute stehen. In der Mitte stand noch immer regungslos der Sarg der schrecklichen Hexe. "Ich habe keine Angst, bei Gott, ich habe keine Angst!" - sagte er, und indem er wie zuvor einen Kreis um ihn zog, begann er, sich an all seine Zauber zu erinnern. Die Stille war schrecklich; die Kerzen flatterten und durchfluteten die ganze Kirche mit Licht. Der Philosoph drehte ein Blatt um, dann ein anderes und bemerkte, dass er etwas ganz anderes las als das, was in dem Buch stand. Vor Angst bekreuzigte er sich und begann zu singen. Das ermutigte ihn etwas: Das Lesen ging weiter, und die Blätter blitzten nacheinander auf. Plötzlich ... mitten in der Stille ... zerplatzte der eiserne Sargdeckel krachend und ein Toter erhob sich. Er war noch schrecklicher als beim ersten Mal. Seine Zähne schlugen fürchterlich, Reihe für Reihe, seine Lippen zuckten in Krämpfen, und Zaubersprüche rasten und kreischten wild. Der Wirbelwind erhob sich durch die Kirche, Ikonen fielen zu Boden, und zerbrochene Fensterscheiben flogen von oben nach unten. Die Türen fielen aus ihren Angeln und die unermessliche Macht der Ungeheuer flog in die Kirche Gottes ein. Ein schreckliches Geräusch von den Flügeln und vom Kratzen der Krallen erfüllte die ganze Kirche. Alles flog und eilte, suchte überall nach einem Philosophen.

Khoma verlor die letzten Hopfenreste. Er ließ sich nur taufen und las wahllos Gebete. Und gleichzeitig hörte er, wie die bösen Geister um ihn herumrasten, ihn fast mit seinen Flügelspitzen und ekelhaften Schwänzen erwischten. Er hatte nicht den Geist, sie zu erkennen; Ich sah nur, wie ein riesiges Ungeheuer in seinen wirren Haaren wie in einem Wald überall an der Wand stand; zwei augen schauten furchtbar durch das haarnetz und hoben ein wenig die augenbrauen. Über ihm lag etwas in der Luft in Form einer riesigen Blase, aus der tausend Zecken und Skorpionstiche ausgestreckt waren. Schwarze Erde hing in Fetzen an ihnen. Alle sahen ihn an, suchten ihn und konnten ihn nicht sehen, umgeben von einem mysteriösen Kreis.

- Bring Viy mit! folge Viy! - Die Worte des Toten wurden verteilt.

Und plötzlich war es still in der Kirche; in der Ferne war ein Wolfsgeheul zu hören, und bald klangen schwere Schritte durch die Kirche; Als er zur Seite blickte, sah er, dass sie einen gedrungenen, stämmigen Mann mit Klumpfüßen führten. Er war ganz in der schwarzen Erde. Wie sehnige, starke Wurzeln ragten seine mit Erde bedeckten Beine und Arme hervor. Er ging schwerfällig und stolperte jede Minute. Lange Augenlider wurden zu Boden gezogen. Khoma bemerkte mit Entsetzen, dass sein Gesicht eisern war. Sie brachten ihn unter die Arme und legten ihn direkt an die Stelle, an der Khoma stand.

- Hebe meine Augenlider: Ich sehe nicht! - sagte Viy mit einer unterirdischen Stimme - und der ganze Gastgeber beeilte sich, die Augenlider zu heben.

"Schau nicht hin!" - flüsterte dem Philosophen eine innere Stimme zu. Er konnte es nicht ertragen und schaute.

- Da ist er! - Viy schrie und starrte ihn mit einem eisernen Finger an. Und alle, egal wie es war, stürzten sich auf den Philosophen. Atemlos fiel er zu Boden, und sofort flog der Geist vor Angst aus ihm heraus.

Es gab einen Hahnenschrei. Dies war bereits der zweite Schrei; der erste, der die Zwerge hört. Verängstigte Geister stürzten wahllos durch die Fenster und Türen, um so schnell wie möglich hinauszufliegen, aber das war nicht der Fall: Sie blieben dort, stecken in Türen und Fenstern. Der Priester, der eintrat, blieb beim Anblick einer solchen Schande von Gottes Schrein stehen und wagte es nicht, an einem solchen Ort einer Panikhida zu dienen. So blieb die Kirche für immer mit Ungeheuern in Türen und Fenstern stecken, überwuchert mit Wald, Wurzeln, Unkraut, wilden Dornen; und niemand wird jetzt einen Weg zu ihr finden.

* * *

Als darüber Gerüchte in Kiew kursierten und der Theologe Freebie endlich von einem solchen Schicksal des Philosophen Khoma erfuhr, schwelgte er in einer ganzen Stunde des Nachdenkens. In dieser Zeit haben sich bei ihm große Veränderungen vollzogen. Das Glück lächelte ihn an: Am Ende des Studiums der Wissenschaft wurde er zum Glöckner des höchsten Glockenturms gemacht, und er erschien fast immer mit gebrochener Nase, denn die Holztreppe zum Glockenturm war äußerst nachlässig gemacht.

- Hast du gehört, was mit Homoyu passiert ist? - sagte, auf ihn zukommend, Tiberius Gorobets, der zu dieser Zeit schon Philosoph war und einen frischen Schnurrbart trug.

- So gab Gott ihm, - sagte der Glöckner Freebie. - Gehen wir zum Unterschenkel und erinnern wir uns an seine Seele!

Der junge Philosoph, der mit der Inbrunst eines Enthusiasten begann, seine Rechte wahrzunehmen, so dass er Hosen, einen Gehrock und sogar einen Hut trug, der mit Alkohol und Tabakwurzeln reagierte, drückte sofort seine Bereitschaft aus.

- Homa war ein ruhmreicher Mann! - sagte der Glöckner, als der lahme Shankar den dritten Becher vor sich hinstellte. - Er war ein edler Mann! Und er ist umsonst verschwunden.

- Und ich weiß, warum er verschwunden ist: weil er Angst hatte. Und wenn er keine Angst hätte, dann würde die Hexe nichts mit ihm zu tun haben. Du musst dich nur bekreuzigen und ihr auf den Schwanz spucken, dann passiert nichts. Das alles weiß ich schon. Schließlich sind in Kiew alle Frauen, die auf dem Basar sitzen, Hexen.

Dazu nickte der Glöckner zustimmend mit dem Kopf. Aber als er bemerkte, dass seine Zunge kein einziges Wort aussprechen konnte, stand er vorsichtig vom Tisch auf und versteckte sich, nach beiden Seiten taumelnd, an der entlegensten Stelle im Unkraut. Und er vergaß nicht, nach alter Gewohnheit, die alte Sohle von dem auf der Bank liegenden Stiefel abzuziehen.

Gogol schrieb Ende 1834 die mystische Geschichte "Viy". Das Werk wurde in die Sammlung des Schriftstellers "Mirgorod" (1835) aufgenommen.
Auf unserer Seite können Sie die Online-Zusammenfassung von "Via" nach Kapiteln lesen. Die vorgestellte Nacherzählung eignet sich für ein Lesertagebuch, die Vorbereitung auf eine Literaturstunde.

Hauptdarsteller

Homa Brutus- Seminarist, Philosoph. Ich las drei Nächte des Gebets über der toten Hexe; "Hatte ein fröhliches Gemüt."

Pannochka- die Hexe, die Tochter des Zenturios, Khoma las Gebete über ihrem toten Körper.

Zenturio- ein reicher Mann, der Vater einer Hexe-Pannochka, "bereits älter", etwa 50 Jahre alt.

Andere Charaktere

Werbegeschenk- Theologe (dann der Glöckner), Khomas Freund.

Tiberius Gorobets- ein Rhetor (damals Philosoph), ein Freund von Khoma.

Viy- Slawische dämonische Kreatur von Jahrhunderten bis zur Erde.

Das feierlichste Ereignis für das Kiewer Seminar waren die Stellenausschreibungen (Ferien), als alle Seminaristen nach Hause entlassen wurden. Bursaks gingen in einer Menge die Straße entlang und zerstreuten sich allmählich an den Seiten. Einmal beschlossen "während einer solchen Wanderung drei Studenten" - der Theologe Freebie, der Philosoph Homa Brut und der Rhetoriker Tiberiy Gorobets, auf dem Weg zum nächsten Bauernhof zu gehen, um sich mit Lebensmitteln einzudecken. Die alte Frau ließ die Seminaristen herein und stellte sie getrennt unter.

Der Philosoph Khoma wollte gerade schlafen, als die Gastgeberin zu ihm kam. Ihre Augen brannten mit "einer außergewöhnlichen Brillanz". Khoma merkte, dass er sich nicht bewegen konnte. Die Alte sprang dem Philosophen auf den Rücken, "schlagte ihn mit einem Besen in die Seite, und er sprang auf wie ein Reitpferd und trug sie auf seinen Schultern." Khoma erkannte, dass die alte Frau eine Hexe war und begann Gebete und Zaubersprüche gegen die Geister zu sprechen. Als die alte Frau schwach war, sprang er unter ihr hervor, sprang auf ihren Rücken und begann mit einem Baumstamm zu schlagen. Die Hexe schrie, wurde allmählich schwächer und fiel zu Boden. Es begann zu dämmern, und der Philosoph sah eine Schönheit vor sich statt einer Hexe. "Khoma zitterte wie ein Blatt Holz" und begann mit voller Geschwindigkeit nach Kiew zu rennen.

Gerüchte verbreiteten sich, die Tochter eines reichen Zenturios sei geschlagen nach Hause zurückgekehrt und habe vor ihrem Tod „den Wunsch geäußert, ihr Gebet und Gebet drei Tage lang vom Kiewer Seminaristen Khoma Brut gelesen zu bekommen“. Für den Philosophen wurden ein Wagen und sechs Kosaken direkt ins Seminar geschickt. Nach seiner Ankunft wurde Khoma sofort zum Zenturio gebracht. Auf Nachfrage der Pfanne antwortete der Philosoph, er kenne weder seine Tochter noch die Gründe für ihren Willen. Der Hauptmann zeigte dem Philosophen den Verstorbenen. Brutus erkannte zu seinem Entsetzen, dass es "genau die Hexe war, die er getötet hatte".

Nach dem Abendessen wurde Khoma in die Kirche gebracht, wo ein Sarg mit dem Verstorbenen stand, und die Türen wurden hinter Brutus verschlossen. Dem Philosophen schien es, als ob die Dame ihn "mit geschlossenen Augen ansah". Plötzlich hob die Tote den Kopf, verließ dann den Sarg und folgte mit geschlossenen Augen dem Philosophen. Aus Angst zog Khoma einen Kreis um sich und begann Gebete und Zaubersprüche gegen böse Geister zu sprechen. Pannochka konnte den Kreis nicht überschreiten und legte sich wieder in den Sarg. Plötzlich erhob sich der Sarg und fing an, um die Kirche herum zu fliegen, aber trotzdem überquerte die Hexe den umrissenen Kreis nicht. „Der Sarg ist mitten in der Kirche abgestürzt“, eine „blaugrüne“ Leiche erhob sich daraus, doch dann krähte ein Hahn. Die Leiche sank in den Sarg, und der Sarg schlug zu.

In die Siedlung zurückgekehrt, ging Khoma ins Bett und war nach dem Abendessen "völlig guter Laune". "Aber je näher die Zeit sich dem Abend näherte, desto nachdenklicher wurde der Philosoph" - "Angst entzündete sich in ihm."

Nachts wurde Khoma erneut in die Kirche gebracht. Der Philosoph zog sofort einen Kreis um sich und begann zu lesen. Eine Stunde später blickte er auf und sah, dass "die Leiche bereits direkt vor ihm stand". Der Verstorbene fing an, schreckliche Worte zu äußern - der Philosoph erkannte, dass "sie verzauberte". Der Wind fing an, durch die Kirche zu wehen, und etwas hämmerte in das Glas der Kirchenfenster und versuchte, hineinzukommen. Schließlich war in der Ferne ein Hahnenschrei zu hören, und alles hörte auf.

Diejenigen, die kamen, um den Philosophen zu verändern, fanden ihn kaum noch lebend vor – während der Nacht wurde Khoma grau. Brutus bat den Hauptmann um Erlaubnis, in der dritten Nacht nicht in die Kirche zu gehen, aber der Meister drohte ihm und befahl ihm, weiterzumachen.

In der Kirche angekommen, skizzierte der Philosoph wieder einen Kreis und begann, Gebete zu lesen. Plötzlich, in der Stille, schnappte der eiserne Deckel des Sarges krachend auf. Der Verstorbene erhob sich und begann zu zaubern. "Der Wirbelsturm ging durch die Kirche, Ikonen fielen zu Boden", die Türen fielen aus ihren Angeln, und "die zahllose Macht der Ungeheuer" flog in die Kirche. Auf den Ruf der Hexe hin betrat ein „stämmiger, stämmiger Klumpfuß“ die Kirche, ganz in schwarzer Erde und mit eisernem Gesicht. Seine langen Augenlider waren zu Boden gezogen. Viy sagte: "Hebe meine Augenlider: Ich sehe nicht!" ... Eine innere Stimme flüsterte dem Philosophen zu, nicht hinzusehen, aber Khoma sah hin. Viy rief sofort: "Hier ist er!" , und zeigte mit einem eisernen Finger auf den Philosophen. Alle bösen Geister eilten zu Brutus. "Atemlos fiel er zu Boden, und sofort flog der Geist vor Angst aus ihm heraus."

Es gab einen zweiten Hahnenschrei – die ersten bösen Geister hörten zu. Die Geister beeilten sich, davonzulaufen, konnten aber nicht herauskommen. „So blieb die Kirche für immer mit Monstern in Türen und Fenstern“, mit Wald und Unkraut überwuchert, „und niemand wird jetzt einen Weg dorthin finden.“

Gerüchte über das Geschehene erreichten Kiew. Freebie und Gorobets wollten sich in einem Shinok an Khomas Seele erinnern. Während des Gesprächs sagte Gorobets, Khoma sei verschwunden, "weil er Angst hatte".

Fazit

NV Gogols Erzählung "Viy" wird meist der Prosa der Romantik zugeschrieben. In der Geschichte wird die fantastische, romantische Welt ausschließlich nachts präsentiert, während die reale Welt tagsüber ist. Gleichzeitig ist Khoma selbst kein klassischer romantischer Held - er hat viel vom Laien, er ist nicht gegen die Masse.

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Nikolai Wassiljewitsch Gogol
Viy

© LLC TD "Bely Gorod", 2014

© Malanina E.S., 2014

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Nikolai Wassiljewitsch Gogol

I. F. Annensky
Über die Formen des Fantastischen in Gogol
Ansprache beim Einjahresakt des Gurevich-Gymnasiums am 15. September 1890 (Auszug)

... Den Vertreter der fantastischen Form aus Gogol nehmen wir "Viy". Das psychologische Hauptmotiv dieser Geschichte ist Angst. Angst ist zweifach: Angst vor dem Starken und Angst vor dem Geheimnisvollen – mystische Angst. Hier ist also genau die mystische Angst.

Das Ziel des Autors ist es, wie er selbst in der Fußnote sagt, die gehörte Wii-Legende so einfach wie möglich zu erzählen. Tradition wird zwar einfach überliefert, aber wenn Sie diese so natürlich und frei sich entwickelnde Geschichte einer Analyse unterziehen, werden Sie komplexe psychische Arbeit sehen und sehen, wie ungemein weit sie von der Tradition entfernt ist. Eine poetische Kreation ist wie eine Blume: einfach im Aussehen, aber in Wirklichkeit unendlich viel komplexer als jede Dampflok oder ein Chronometer.

Der Dichter musste dem Leser zunächst jene mystische Angst spüren lassen, die als psychische Grundlage der Legende diente. Das Phänomen des Todes, die Vorstellung vom Leben hinter dem Grab sind seit jeher besonders gerne mit Fantasie gefärbt. Der Gedanke und die Vorstellungskraft mehrerer tausend Generationen stürzten sich konzentriert und hoffnungslos in die ewigen Fragen von Leben und Tod, und diese zielstrebige und hoffnungslose Arbeit hinterließ in der menschlichen Seele ein starkes Gefühl - die Angst vor dem Tod und den Toten. Dieses Gefühl, während es in seinem Wesen gleich bleibt, ändert sich endlos in den Formen und Gruppierungen der Ideen, mit denen es verbunden ist. Wir müssen in einen Bereich geführt werden, der, wenn er keine Tradition hervorgebracht hat (ihre Wurzeln reichen oft zu tief), sie doch zumindest unterstützt, nährt. Gogol weist am Ende der Geschichte auf die Ruinen hin, die Erinnerung an den Tod von Khoma Brut. Wahrscheinlich waren diese verfallenen und mysteriösen Ruinen, die von Wald und Unkraut überwuchert sind, genau der Anstoß, der die Fantasie veranlasste, die Wii-Legende in dieser Form zu produzieren. Aber um künstlerisch zu werden, musste die Legende auf den Boden des Alltags und der Psychologie gelegt werden.

Der erste Teil der Geschichte scheint eine Episode in der Geschichte zu sein. Aber das ist nur scheinbar – tatsächlich ist dies ein organischer Teil der Geschichte. Hier wird uns die Umgebung angezogen, in der die Legende gepflegt und eingefärbt wurde. An diesem Mittwoch ist eine Bursa. Bursa ist eine Art Status in statu 1
Staat im Staat (lat.).

Die Kosaken in der Schule, immer hungernd, körperlich stark, mit Mut, abgehärtet mit der Rute, furchtbar gleichgültig gegen alles außer Körperkraft und Freuden: scholastische Wissenschaft, unverständlich, manchmal in Form eines unerträglichen Anhängsels der Existenz, manchmal metaphysisch und mysteriös übertragend .

Auf der anderen Seite ist der Bursak der Volksumgebung nahe: Sein Geist ist oft voller naiver Vorstellungen über die Natur und Aberglauben unter der Kruste der Gelehrsamkeit; romantische wanderungen im urlaub bleiben noch mehr in kontakt mit der natur, mit gemeinen menschen und legenden. Homa Brut glaubt an Teufelsei, wie Yavtukh und Dorosh 2
Yavtukh und Dorosh sind Charaktere aus der Geschichte "Viy".

Aber er ist immer noch ein Wissenschaftler. Der Mönch, der sein ganzes Leben lang Hexen und unreine Geister gesehen hatte, lehrte ihn Zaubersprüche. Seine Fantasie wurde unter dem Einfluss verschiedener Bilder höllischer Qualen, teuflischer Versuchungen, schmerzhafter Visionen von Asketen und Asketen erzogen. Inmitten der naiven mythischen Legenden des Volkes führt er, ein buchstäblicher Mensch, ein buchstäbliches Element ein - eine schriftliche Überlieferung. Hier sehen wir eine Manifestation jener ursprünglichen Wechselwirkung zwischen Alphabetisierung und Natur, die die bunte Welt unserer Volksliteratur geschaffen hat.

Was für ein Mann ist Homa Brutus? Gogol hat im Allgemeinen gerne das durchschnittliche Volk dargestellt, was dieser Philosoph ist.

Khoma Brut ist ein feiner Kerl, stark, gleichgültig, sorglos, liebt es gut zu essen und trinkt fröhlich und gutmütig. Er ist ein unkomplizierter Mann: Seine Tricks, wenn er sich beispielsweise eine Auszeit vom Geschäft nehmen oder weglaufen will, sind eher naiv. Er versucht irgendwie nicht zu lügen; er hat keine Weite - auch dafür ist er zu faul. Mit seltenem Geschick stellte Gogol diese gleichgültige Person in den Mittelpunkt seiner Ängste: Sie brauchte viele Schrecken, um Khoma Brut zu erledigen und der Dichter konnte die gesamte schreckliche Kette der Teufelei vor seinem Helden entfalten.

Lassen Sie uns nur verfolgen, wie sich das Angstgefühl in der Geschichte allmählich verdichtet: Von dem Moment an, als der Zenturio nach Khoma nach Kiew geschickt wurde, sind sogar komische Szenen (zum Beispiel in einer Kutsche) traurig, dann gibt es eine Szene mit einem sturen Hauptmann, seine schrecklichen Flüche, die Schönheit der Toten, das Gerede vom Hof, der Weg zur Kirche, die verschlossene Kirche, der Rasen davor, vom Mond überflutet, vergebliche Bemühungen, sich aufzuheitern, die sich nur entwickeln das Gefühl der Angst, Khomas schmerzliche Neugier, die Tote droht mit dem Finger ... Ihre Anspannung entspannt sich im Laufe des Tages etwas. Abend - schwere Vorahnungen, Nacht - neue Schrecken. Es scheint Ihnen, dass alle Schrecken bereits erschöpft sind, aber der Dichter findet neue Farben, das heißt keine neuen Farben - er verdickt die alten. Und gleichzeitig gibt es keinen Cartoon, keine künstlerischen Lügen. Die Angst weicht dem Entsetzen, das Entsetzen der Verwirrung und Sehnsucht, die Verwirrung der Taubheit. Die Grenze zwischen mir und der Umgebung geht verloren, und Home scheint es, als würden die Zauber nicht von ihm gesprochen, sondern von den Toten. Der Tod von Khoma, Sie fühlen es, und nach Analyse und Verständnis gibt es ein notwendiges Ende der Geschichte - lassen Sie ihn aus einem betrunkenen Traum aufwachen, Sie werden die gesamte künstlerische Bedeutung der Geschichte zerstören.

Viy 3
Viy - es ist eine kolossale Schöpfung der populären Fantasie. So heißen die Kleinrussen, der Häuptling der Zwerge, deren Augenlider vor ihren Augen bis zur Erde reichen. Diese ganze Geschichte ist eine Volkstradition. Ich wollte es in keiner Weise ändern und erzähle es fast in der gleichen Einfachheit, wie ich es gehört habe. (Anmerkung von N. V. Gogol.)

Kaum schlug am Morgen in Kiew eine recht klangvolle Seminarglocke, die vor den Toren des Klosters Bratsk hing, eilten Schulkinder und Camper aus der ganzen Stadt in Scharen herbei. Grammatiken, Rhetoren, Philosophen und Theologen 4
Grammatik und Rhetorik - junge Studenten in theologischen Seminaren; Philosophen und Theologen sind Gymnasiasten.

Mit Heften unter dem Arm wanderten wir in die Klasse. Die Grammatiken waren noch sehr klein; im Gehen stießen sie sich aneinander und schimpften in den dünnsten Höhen untereinander; sie waren alle fast in zerfetzten oder schmutzigen Kleidern, und ihre Taschen waren immer mit allem möglichen Müll gefüllt, wie zum Beispiel: Großmütter, Pfeifen aus Federn, halb aufgegessener Kuchen und manchmal sogar kleine Spatzen, von denen einer plötzlich mittendrin fröstelte außergewöhnliche Stille im Klassenzimmer, anständig geliefert, fiel seinem Gönner zu 5
Pali ist ein Seminarausdruck: mit einem Lineal auf die Hände schlagen.

In beiden Händen und manchmal Kirschstangen. Die Rhetoriker gingen solider: Ihre Kleider waren oft ganz intakt, aber auf der anderen Seite gab es fast immer eine Art Verzierung in Form eines rhetorischen Pfades auf ihren Gesichtern: entweder ging ein Auge unter die Stirn, oder statt eine Lippe war eine ganze Blase oder ein anderes Zeichen; diese sprachen und schworen untereinander im Tenor. Philosophen nahmen eine ganze Oktave tiefer: In ihren Taschen war außer starken Tabakwurzeln nichts. Sie stellten keine Vorräte her und aßen alles, was auf sie zukam, gleichzeitig; manchmal war von ihnen eine Pfeife und ein Brenner so weit zu hören, dass ein Handwerker, der lange vorbeiging, stehen blieb und wie ein Hund die Luft schnupperte.

Der Markt begann sich zu dieser Zeit normalerweise gerade erst zu rühren, und die Händler mit Bagels, Brötchen, Wassermelonen- und Mohnsamen zerrten an den Böden derer, deren Böden aus dünnem Stoff oder einer Art Papiermaterial bestanden.

- Panik! Panik! syudy! syudy! - sagten sie von allen Seiten. - Axis Bagels, Mohn, Spinner, Laibe sind gut! bei gott, gut! auf Honig! Ich habe selbst gebacken!

Ein anderer, der etwas Langes, Verkrümmtes vom Teig aufhob, rief:

- Achsen-Gopher! Panik, kauf einen Gopher!

- Kaufen Sie nichts von diesem: Sehen Sie, wie böse sie ist - sowohl ihre Nase ist schlecht, als auch ihre Hände sind unrein ...

Aber sie hatten Angst, Philosophen und Theologen zu beleidigen, denn Philosophen und Theologen nahmen es immer gerne nur vor Gericht und noch dazu mit einer ganzen Handvoll.

Bei der Ankunft im Seminar war die gesamte Menge in Klassenzimmern in niedrigen, aber ziemlich geräumigen Räumen mit kleinen Fenstern, breiten Türen und schmutzigen Bänken untergebracht. Die Klasse war plötzlich erfüllt von unstimmigem Summen: Auditoren 6
Auditoren sind Seniorstudenten, die mit der Prüfung des Wissens von Juniorstudenten betraut wurden.

Hörte ihren Schülern zu; die klangvolle Diskantgrammatik fiel gerade in den Klang des Glases, das in die kleinen Fenster eingesetzt wurde, und das Glas antwortete mit fast demselben Klang; in der Ecke summte ein Rhetor, dessen Mund und dicke Lippen wenigstens zur Philosophie gehören sollten. Es summte im Bass und hörte nur aus der Ferne: boo, boo, boo, boo ... Die Auditoren, die der Lektion zuhörten, schauten mit einem Auge unter die Bank, wo ein Laib oder ein Knödel oder Kürbiskerne lugten aus der Tasche eines untergeordneten Bursaks.

Als es dieser ganzen gelehrten Menge gelang, etwas früher zu kommen, oder wenn sie wussten, dass die Professoren später als üblich kommen würden, dann planten sie mit allgemeinem Einverständnis einen Kampf, und alle, sogar der Zensor, mussten an diesem Kampf teilnehmen , die verpflichtet waren, auf die Ordnung und Moral der gesamten Schülerklasse zu achten. ... Wie der Kampf weitergehen sollte, entschieden meist zwei Theologen: ob jede Klasse besonders für sich einstehen sollte oder alle in zwei Hälften geteilt werden sollten: eine Bursa und ein Seminar. Jedenfalls begannen die Grammatiker zuerst, und sobald die Rhetoriker eingriffen, rannten sie weg und stellten sich auf die Höhe, um den Kampf zu beobachten. Dann trat die Philosophie mit einem langen schwarzen Schnurrbart ein, und schließlich die Theologie, in schrecklichen Hosen und mit dicken Hälsen. Es endete normalerweise damit, dass die Theologie alle besiegte, und die Philosophie, die sich an den Seiten kratzte, wurde in den Klassenraum gequetscht und zum Ausruhen auf Bänken gelegt. Ein Professor, der die Klasse betrat und selbst einmal an solchen Kämpfen teilgenommen hatte, erfuhr in einer Minute aus den aufgerissenen Gesichtern seiner Zuhörer, dass der Kampf nicht schlecht war, und während er in einer anderen Klasse Rhetorik auf die Finger schlug, eine andere Professor Philosophie mit Holzschaufeln getrimmt. Bei den Theologen ging es jedoch ganz anders: Sie schliefen nach den Worten des Theologieprofessors nach Maß große Erbsen, was bestand aus kurzen Lederkanchuk 7
Kanchuk ist eine Peitsche.

An feierlichen Tagen und Feiertagen gingen Seminaristen und Studenten mit Krippen nach Hause 8
Der Vertep ist ein altes Puppentheater.

Manchmal spielten sie eine Komödie, und in diesem Fall war immer ein Theologe ausgezeichnet, nicht viel niedriger als der Glockenturm von Kiew, der Herodias oder Pentephria, die Frau eines ägyptischen Höflings, darstellte. Als Belohnung erhielten sie ein Stück Leinen oder einen Sack Hirse oder eine halbe gekochte Gans und dergleichen.

Alle diese Gelehrten, sowohl das Priesterseminar als auch die Bursa, die eine Art Erbfeindschaft miteinander hegten, waren äußerst arm an Nahrungsmitteln und außerdem ungewöhnlich gefräßig; also zu zählen, wie viele Knödel jeder von ihnen beim Abendbrot gegessen hat, wäre eine absolut unmögliche Aufgabe; und deshalb konnten die üppigen Spenden wohlhabender Besitzer nicht ausreichen. Dann schickte der Senat, der aus Philosophen und Theologen bestand, Grammatiker und Rhetoriker unter der Führung eines Philosophen - und manchmal schloss er sich selbst - aus, um mit Säcken auf den Schultern die Gärten anderer Leute zu leeren. Und Kürbisbrei erschien in der Bursa. Die Senatoren fraßen sich so sehr an Wassermelonen und Melonen, dass die Auditoren am nächsten Tag von ihnen statt einer zwei Lektionen hörten: die eine kam aus dem Mund, die andere grummelte im Magen des Senators. Bursa und das Priesterseminar trugen einen langen Schein von Gehröcken, die sich ausdehnten zu dieser Zeit: ein technisches Wort, das bedeutet - weitere Absätze.

Das feierlichste Ereignis für das Seminar waren die Stellenausschreibungen - die Zeit ab Juni, in der die Bursa normalerweise nach Hause ging. Dann war die ganze Hauptstraße übersät mit Grammatikern, Philosophen und Theologen. Diejenigen, die keine eigene Unterkunft hatten, gingen zu einem ihrer Kameraden. Philosophen und Theologen gingen zu Kondition, das heißt, sie verpflichteten sich, die Kinder wohlhabender Leute zu unterrichten oder vorzubereiten, und erhielten dafür jedes Jahr neue Stiefel und manchmal einen Gehrock. Diese ganze Bande zog sich als ganzes Lager zusammen; kochte sich Brei und verbrachte die Nacht auf dem Feld. Jeder schleppte einen Sack mit sich, der ein Hemd und ein Paar Onuchs enthielt. Theologen waren besonders sparsam und vorsichtig: Um ihre Stiefel nicht abzunutzen, warfen sie sie ab, hängten sie an Stöcken und trugen sie auf den Schultern, besonders wenn es Schmutz gab. Dann krempelten sie die Hose bis zu den Knien hoch und spritzten furchtlos mit den Füßen Pfützen. Sobald sie das Gehöft beneideten, bogen sie sofort von der Landstraße ab und näherten sich der Hütte, die sauberer gebaut war als die anderen, standen in einer Reihe vor den Fenstern und begannen kant . zu singen 9
Kants sind spirituelle Lieder.

Der Besitzer der Hütte, ein alter Kosakendorfbewohner, hörte ihnen lange zu, stützte sich auf beide Hände, schluchzte dann bitter und sagte zu seiner Frau: „Zhinko! was die Schulkinder singen, muss sehr vernünftig sein; Bring ihnen Schmalz und etwas, das wir haben!" Und eine ganze Schüssel Knödel fiel in den Sack. Ein anständiges Stück Speck, ein paar Palyanits 10
Palyanitsa ist Weizenbrot.

Und manchmal wurde ein angebundenes Huhn zusammengestellt. Getragen von einer solchen Zurückhaltung setzten Grammatiker, Rhetoren, Philosophen und Theologen ihre Reise fort. Je weiter sie jedoch gingen, desto mehr verringerte sich ihre Menge. Alle zerstreuten sich fast in ihre Häuser, und es blieben diejenigen übrig, deren Elternnester weiter entfernt waren als andere.

Einmal, während einer solchen Wanderung, bogen drei Studenten von der Landstraße zur Seite ab, um sich im ersten Hof, den sie trafen, mit Proviant einzudecken, weil ihr Sack schon lange leer war. Sie waren: der Theologe Freebie, der Philosoph Khoma Brutus und der Rhetoriker Tiberiy Gorobets.

Der Theologe war ein großer, breitschultriger Mann und hatte eine äußerst seltsame Veranlagung: Er würde bestimmt alles stehlen, was in seiner Nähe lag. In einem anderen Fall war sein Charakter extrem düster, und wenn er sich betrank, versteckte er sich im Unkraut, und das Seminar unternahm viel Mühe, ihn dort zu finden.

Der Philosoph Homa Brutus hatte ein fröhliches Gemüt. Er liebte es, sich hinzulegen und die Wiege zu rauchen. Wenn er trank, würde er sicherlich Musiker anheuern und Tropac tanzen. Er hat es oft versucht große Erbsen, aber ganz mit philosophischer Gleichgültigkeit - sagend, dass das, was sein wird, nicht vermieden wird.

Der Rhetoriker Tiberiy Gorobets hatte noch nicht das Recht, einen Schnurrbart zu tragen, Brenner zu trinken und Wiegen zu rauchen. Er trug nur einen Esel 11
Oseledent - ein langer Haarbüschel auf dem Kopf, der um das Ohr gewickelt ist; im eigentlichen Sinne - Hering.

Und deshalb hatte sich sein Charakter damals noch nicht sehr entwickelt; aber nach den großen Beulen auf seiner Stirn zu urteilen, mit denen er oft im Unterricht auftrat, konnte man annehmen, dass er ein guter Krieger wäre. Der Theologe Freebie und der Philosoph Khoma züchtigten ihn oft als Zeichen ihrer Schirmherrschaft an der Stirnlocke und setzten ihn als Stellvertreter ein.

Es war bereits Abend, als sie von der Hauptstraße abbogen. Die Sonne war gerade untergegangen und die Wärme des Tages lag noch in der Luft. Der Theologe und Philosoph ging schweigend dahin, Wiegen rauchend; der Rhetoriker Tiberiy Gorobets schlug mit einem Stock die Köpfe von den Leuchtfeuern, die am Straßenrand wuchsen. Die Straße verlief zwischen den verstreuten Eichen- und Haselbüscheln, die die Wiese bedeckten. Abhänge und kleine Berge, grün und rund wie Kuppeln, durchzogen manchmal die Ebene. Ein Maisfeld mit einem reifenden Korn, das an zwei Stellen auftauchte, deutete darauf hin, dass bald ein Dorf erscheinen sollte. Aber seit mehr als einer Stunde waren sie an den Getreidestreifen vorbeigekommen und fanden inzwischen keine Behausung mehr. Die Dämmerung hatte den Himmel bereits vollständig verdunkelt, und nur im Westen war der Rest des scharlachroten Glanzes blass.

- Was zum Teufel! - sagte der Philosoph Khoma Brut, - er gab ganz auf, als gäbe es jetzt eine Farm.

Der Theologe hielt inne, sah sich in der Nachbarschaft um, nahm dann wieder seine Wiege in den Mund, und alle gingen weiter.

- Von Gott! sagte der Philosoph und hielt wieder inne. - Keine verdammte Faust in Sicht.

Aber inzwischen war es schon Nacht, und die Nacht war ziemlich dunkel. Kleine Wolken verstärkten die Düsternis, und allen Anzeichen nach zu urteilen, waren weder Sterne noch ein Monat zu erwarten. Die Bursaks bemerkten, dass sie sich verlaufen hatten und schon lange nicht mehr auf der Straße waren.

Der Philosoph, der mit den Füßen in alle Richtungen tastete, sagte schließlich unvermittelt:

- Und wo ist die Straße?

Der Theologe hielt inne und dachte nach und sagte:

- Ja, die Nacht ist dunkel.

Der Redner trat beiseite und versuchte zu kriechen, um seinen Weg zu finden, aber seine Hände fielen nur in die Fuchslöcher. Überall gab es eine Steppe, auf der, wie es schien, niemand reiste. Die Reisenden bemühten sich noch immer, ein wenig voranzukommen, aber überall war das gleiche Spiel. Der Philosoph versuchte, sich gegenseitig anzurufen, aber seine Stimme verstummte an den Seiten vollständig und fand keine Antwort. Wenig später war nur noch ein leises Stöhnen zu hören, ähnlich einem Wolfsgeheul.

- Sehen Sie, was hier zu tun ist? - sagte der Philosoph.

- Und was? bleib und übernachte auf dem Feld! - sagte der Theologe und griff in seine Tasche, um den Feuerstein zu holen und seine Wiege wieder anzuzünden. Dem konnte der Philosoph aber nicht zustimmen. Er hatte immer die Angewohnheit, ein halbes Pfund Brotkruste und ein Pfund Schmalz für die Nacht zu verstecken, und diesmal fühlte er eine Art unerträgliche Einsamkeit in seinem Magen. Außerdem hatte der Philosoph trotz seines fröhlichen Gemüts Angst vor mehreren Wölfen.

„Nein, Freebie, das kannst du nicht“, sagte er. - Wie, ohne sich mit irgendetwas abzustützen, sich ausstrecken und sich hinlegen wie ein Hund? Lass es uns erneut versuchen; vielleicht finden wir ja noch eine unterkunft und können wenigstens ein glas vom brenner für die nacht trinken.

Beim Wort "Brenner" spuckte der Theologe zur Seite und sagte:

- Natürlich gibt es nichts im Feld zu bleiben.

Die Bursaks gingen vorwärts, und zu ihrer großen Freude war in der Ferne Gebell zu hören. Als sie auf welche Seite hörten, machten sie sich fröhlicher auf den Weg und sahen, nachdem sie ein wenig gegangen waren, ein Licht.

- Bauernhof! Bei Gott, ein Bauernhof! - sagte der Philosoph.

Seine Vermutungen täuschten ihn nicht: Nach einer Weile sahen sie sicherlich einen kleinen Bauernhof, der nur aus zwei Hütten bestand und sich auf demselben Hof befand. In den Fenstern brannte ein Feuer. Ein Dutzend Entwässerungsbäume ragten unter dem Zinnen hervor. Als sie durch das Holztor blickten, sahen die Bursaks einen von Chumak-Wagen errichteten Hof. Die Sterne blitzten damals hier und da am Himmel.

- Schauen Sie, Brüder, bleiben Sie nicht zurück! auf jeden Fall, aber um eine Übernachtung zu bekommen!

Drei Experten schlugen heftig gegen das Tor und riefen:

- Öffne es!

In einem der Häuser quietschte die Tür, und eine Minute später sahen die Schüler eine alte Frau in einem nackten Lammfellmantel vor sich.

- Wer ist da? Sie schrie und hustete dumpf.

- Lass los, Oma, übernachte. Von der Straße verloren. So fies auf dem Feld, wie in einem hungrigen Bauch.

- Und was für Leute sind Sie?

- Ja, die Leute sind nicht beleidigt: der Theologe Freebie, der Philosoph Brutus und der Rhetoriker Gorobets.

„Das geht nicht“, brummte die Alte, „mein Hof ist voller Menschen, und alle Ecken der Hütte sind besetzt. Wohin soll ich dich bringen? Und was für ein großes und gesundes Volk! Ja, meine Hütte wird zerfallen, wenn ich solche stelle. Ich kenne diese Philosophen und Theologen. Wenn Sie anfangen, solche Betrunkenen zu akzeptieren, ist der Hof bald weg. Gegangen! gegangen! Hier ist kein Platz für dich.

- Erbarme dich, Oma! Wie können christliche Seelen umsonst verloren gehen? Wo möchten Sie uns platzieren. Und wenn wir etwas tun, irgendwie dies oder so, dann lassen Sie unsere Hände trocknen, und es wird sein, dass nur Gott es weiß. Das ist, was!

Die alte Frau schien ein wenig weicher zu werden.

„Also gut“, sagte sie, als ob sie denken würde, „ich lasse dich rein; Ich setze einfach jeden an einen anderen Ort: sonst wird mein Herz nicht ruhig, wenn ihr zusammenliegt.

- Das ist Ihr Wille; widersprechen wir nicht, - antworteten die Studenten.

Das Tor knarrte und sie betraten den Hof.

- Und was, Oma, - sagte der Philosoph und ging der alten Frau nach, - wenn auch nur, wie sie sagen ... bei Gott, im Bauch, als ob jemand Rad fahren würde. Vom Morgen an, wenn nur ein Chip in meinem Mund wäre.

- Sehen Sie, was Sie wollten! - sagte die alte Frau. - Nein, so etwas habe ich nicht, und der Ofen wurde heute nicht geheizt.

- Und das alles hätten wir bezahlt, - fuhr der Philosoph fort, - morgen würden wir bezahlen, wie es soll - in bar. Ja, - fuhr er leise fort, - verdammt mit zwei kriegst du was!

- Los Los! und sei glücklich mit dem, was sie dir geben. Was für ein Teufel brachte einige sanfte Paniken!

Der Philosoph Khoma war von solchen Worten völlig entmutigt. Aber plötzlich roch seine Nase den Geruch von getrocknetem Fisch. Er warf einen Blick auf die Hose des Theologen, der neben ihm ging, und sah, dass ein riesiger Fischschwanz aus seiner Tasche ragte: Der Theologe hatte es schon geschafft, einen ganzen Karausche vom Karren abzuschütteln. Und da er dies nicht aus Eigennutz, sondern nur aus Gewohnheit tat und, ganz vergessen seinen Karauschen, schon überlegte, was er noch abziehen sollte, nicht die Absicht hatte, auch nur ein kaputtes Rad zu verpassen, der Philosoph Khoma steckte die Hand wie in seine eigene in die Tasche und zog einen Karausche heraus.

Die Alte setzte die Studenten ein: sie steckte den Rhetoriker in die Hütte, sperrte den Theologen in einen leeren Klumpen, nahm auch den Philosophen mit in einen leeren Schafstall.

Der allein gelassene Philosoph aß in einer Minute den Karausche, untersuchte die Weidenwände des Stalls, schob ein neugieriges Schwein, das sich aus dem anderen Stall gestoßen hatte, mit dem Fuß und drehte sich auf der anderen Seite um, um tot einzuschlafen. Plötzlich ging die niedrige Tür auf, und die alte Frau betrat gebückt die Scheune.

- Was, Oma, was willst du? - sagte der Philosoph.

Aber die Alte ging mit ausgestreckten Armen direkt auf ihn zu.

„Hey-ge! Dachte der Philosoph. - Nein, mein Lieber! veraltet." Er entfernte sich ein wenig weiter, aber die alte Frau kam ohne weiteres auf ihn zu.

- Hör zu, Oma! - sagte der Philosoph, - jetzt posten; und ich bin so ein Mensch, dass ich nicht einmal für tausend Goldstücke verletzt werden möchte.

Aber die Alte breitete die Arme aus und fing ihn wortlos auf.

Die Philosophin bekam Angst, besonders als er bemerkte, dass ihre Augen mit einem außergewöhnlichen Glanz funkelten.

- Oma! Was bist du? Geh, geh mit Gott! Er schrie.

Aber die Alte sagte kein Wort und packte ihn mit den Händen. Er sprang auf und wollte weglaufen, aber die alte Frau stand in der Tür und starrte ihn mit funkelnden Augen an und begann wieder auf ihn zuzugehen.

Der Philosoph wollte sie mit den Händen wegstoßen, bemerkte aber zu seiner Überraschung, dass seine Arme sich nicht heben konnten, seine Beine sich nicht bewegten; und er sah mit Entsetzen, dass nicht einmal eine Stimme aus seinem Mund erklang: Worte ohne Ton bewegten sich auf seinen Lippen. Er hörte nur seinen Herzschlag; er sah die Alte auf sich zukommen, verschränkte die Arme, neigte den Kopf, sprang mit der Schnelligkeit einer Katze auf den Rücken, schlug ihn mit einem Besen an der Seite, und er sprang auf und ab wie ein Reitpferd, trug sie auf seinen Schultern. All dies geschah so schnell, dass der Philosoph kaum wieder zur Besinnung kam und sich mit beiden Händen an den Knien festhielt, um seine Beine festhalten zu wollen; aber zu seinem großen Erstaunen erhoben sie sich gegen ihren Willen und machten Rennen schneller als der tscherkessische Läufer. Als sie schon am Hof ​​vorbei waren und sich vor ihnen eine flache Schlucht auftat und sich daneben ein kohlschwarzer Wald erstreckte, da sagte er sich nur: "Hey, das ist eine Hexe."

Die umgekehrte monatliche Sichel hellte sich am Himmel auf. Das zaghafte Mitternachtsglühen fiel wie eine Decke leicht und rauchte auf den Boden. Wälder, Wiesen, Himmel, Täler – alles schien mit offenen Augen zu schlafen. Der Wind wehte mindestens einmal irgendwo. Die Frische der Nacht hatte etwas Feuchtes und Warmes. Schatten von Bäumen und Büschen fielen wie Kometen in scharfen Keilen auf die abfallende Ebene. In dieser Nacht galoppierte der Philosoph Homa Brut mit einem unbegreiflichen Reiter auf dem Rücken. Er fühlte ein müdes, unangenehmes und gleichzeitig süßes Gefühl, das in sein Herz drang. Er senkte den Kopf und sah, dass das Gras, das fast unter seinen Füßen war, tief und weit zu wachsen schien, und dass darüber Wasser war, durchsichtig wie eine Bergquelle, und das Gras schien der Grund von einigen zu sein Licht, durchsichtig bis in die Tiefen des Meeres; zumindest sah er deutlich, wie er sich in ihm spiegelte, zusammen mit der alten Frau, die auf seinem Rücken saß. Er sah dort statt eines Monats eine Sonne scheinen; er hörte die blauen Glocken läuten, als sie ihre Köpfe neigten. Er sah eine Meerjungfrau hinter der Segge hervorschwimmen, ein Rücken und ein Bein blitzten, bauchig, elastisch, alles aus Glitzer und Ehrfurcht. Sie wandte sich ihm zu - und hier näherte sich ihr Gesicht, mit leuchtenden, funkelnden, scharfen Augen, mit einem in die Seele eindringenden Gesang, ihm schon, war schon an der Oberfläche und entfernte sich zitternd vor blitzendem Gelächter - und jetzt... fiel ihr auf den Rücken, und ihre trüben Perser, matt wie Porzellan ohne Glasur, leuchteten vor der Sonne an den Rändern ihres weißen, elastisch-zarten Kreises. Wasser in Form kleiner Bläschen, wie Perlen, besprühte sie. Sie zittert am ganzen Körper und lacht im Wasser ...

Sieht er es oder sieht er es nicht? Wacht es oder träumt es? Aber was ist da? Wind oder Musik: es klingelt, klingelt und windet und nähert sich und durchdringt die Seele mit einem unerträglichen Triller ...

"Was ist das?" - dachte der Philosoph Khoma Brut, nach unten schauend, mit voller Geschwindigkeit eilend. Der Schweiß perlte von ihm ab wie ein Hagel. Er verspürte ein teuflisch süßes Gefühl, er verspürte ein durchdringendes, schmerzlich schreckliches Vergnügen. Es kam ihm oft vor, als hätte er überhaupt kein Herz, und er klammerte sich ängstlich mit der Hand daran fest. Erschöpft und verwirrt begann er sich an all die Gebete zu erinnern, die er kannte. Er ging alle Zaubersprüche gegen die Geister durch - und fühlte plötzlich eine Art Erfrischung; fühlte, dass sein Schritt langsamer wurde, die Hexe hielt sich irgendwie schwächer auf dem Rücken. Das dichte Gras berührte ihn, und er sah nichts Außergewöhnliches mehr darin. Am Himmel leuchtete eine helle Sichel.

"Das ist gut!" - dachte der Philosoph Khoma und begann fast laut Zaubersprüche auszusprechen. Schließlich sprang er blitzschnell unter der alten Frau hervor und sprang ihrerseits auf den Rücken. Die alte Frau lief mit einem kleinen Bruchschritt so schnell, dass der Reiter kaum zu Atem kam. Der Boden unter ihm flimmerte leicht. Im monatlichen, wenn auch unvollständigen Licht war alles klar. Die Täler waren glatt, aber alles von der Geschwindigkeit blitzte vage und verwirrt in seinen Augen auf. Er packte einen Baumstamm, der auf der Straße lag, und begann mit aller Kraft auf die alte Frau einzuschlagen. Sie stieß wilde Schreie aus; zuerst waren sie wütend und bedrohlich, dann wurden sie schwächer, angenehmer, sauberer und dann leise, kaum läutend wie dünne silberne Glocken, und in seiner Seele begraben; und unwillkürlich schoss mir ein Gedanke durch den Kopf: Ist es wirklich eine alte Frau? "Oh, ich kann es nicht mehr ertragen!" - sagte sie erschöpft und fiel zu Boden.

Er stand auf und sah ihr in die Augen: Die Morgendämmerung stand in Flammen, und die goldenen Köpfe leuchteten in der Ferne der Kiewer Kirchen. Vor ihm lag eine Schönheit mit einem zerzausten luxuriösen Zopf, mit langen Wimpern wie Pfeile. Sie warf ihre weißen, nackten Hände unmerklich auf beide Seiten und stöhnte und hob ihre Augen voller Tränen.

Khoma zitterte wie ein Blatt Holz: Mitleid und eine seltsame Erregung und Schüchternheit, die ihm unbekannt war, bemächtigten sich seiner; er fing an, mit voller Geschwindigkeit zu laufen. Unterwegs schlug sein Herz rastlos, und er konnte sich in keiner Weise deuten, was für ein seltsames neues Gefühl ihn besessen hatte. Er wollte nicht mehr auf den Hof und eilte nach Kiew, den ganzen Tag über einen so unverständlichen Vorfall nachdenkend.

Bursakov gab es in der Stadt fast nicht: alle verstreuten sich auf den Gehöften, entweder in gutem Zustand oder einfach ohne Bedingungen, denn in Little Russian Farms kann man Knödel, Käse, Sauerrahm und hutgroße Knödel ohne zu essen einen Cent bezahlen. Die große, geteilte Hütte, in der sich die Bursa befand, war entschieden leer, und so sehr der Philosoph in allen Ecken wühlte und sogar alle Löcher und Fallen im Dach betastete, er fand nirgendwo ein Stück Speck oder , zumindest ein alter knish. 12
Knish ist ein gebackenes Brot aus Weizenmehl.

Was, wie üblich, von den Bursaks verborgen wurde.

Der Philosoph fand jedoch bald einen Weg, seine Trauer zu korrigieren: Er ging dreimal pfeifend über den Markt, zwinkerte ganz am Ende mit einer jungen Witwe in einem gelben Ochip 13
Ochipok ist eine Art Mütze.

Er verkaufte Bänder, Schrotflinten und Räder - und am selben Tag bekam er Weizenknödel, Hühnchen ... und mit einem Wort, es ist unmöglich zu zählen, was er in einem kleinen Lehmhaus inmitten des Kirschgartens auf dem Tisch hatte. Am selben Abend wurde der Philosoph im Gasthaus gesehen: er lag auf einer Bank, rauchte wie immer eine Wiege, und warf dem Wirt vor allen Augen einen Schlingpflanze zu. Vor ihm stand eine Tasse. Er sah die Kommenden und Gehenden mit kühlen, zufriedenen Augen an und dachte nicht mehr an seinen außergewöhnlichen Vorfall.

* * *

Unterdessen verbreiteten sich überall Gerüchte, dass die Tochter eines der reichsten Zenturios, deren Hof fünfzig Meilen von Kiew entfernt lag, an einem Tag von einem Spaziergang zurückgekehrt sei, alle geschlagen, die kaum die Kraft hatte, dem Haus ihres Vaters freundlich zu sein, im Sterben lag und vor der Todesstunde den Wunsch geäußert, dass einer der Kiewer Seminaristen, Khoma Brut, Gebete dafür und Gebete für drei Tage nach seinem Tod rezitiert. Der Philosoph erfuhr davon vom Rektor selbst, der ihn absichtlich in sein Zimmer rief und ankündigte, er solle sich unverzüglich auf die Straße beeilen, der hohe Hauptmann habe ihm absichtlich Leute und einen Karren geschickt.

Der Philosoph schauderte bei einem unerklärlichen Gefühl, das er sich selbst nicht erklären konnte. Eine dunkle Vorahnung sagte ihm, dass ihn etwas Unfreundliches erwartete. Ohne zu wissen warum, gab er unverblümt bekannt, dass er nicht gehen würde.

- Hör zu, Domine 14
Dominus (lat.) - Herr.

Homa! - sagte der Rektor (teilweise hat er sich mit seinen Untergebenen sehr höflich erklärt), - kein Teufel fragt dich, ob du gehen willst oder nicht. Ich sage dir nur, wenn du noch Trab zeigst und philosophierst, dann werde ich dir auf den Rücken befehlen und dich aus anderen Gründen mit einem jungen Birkenwald auspeitschen, damit du nicht ins Badehaus gehen musst.

Der Philosoph, ein wenig hinter seinem Verstand kratzend, ging ohne ein Wort zu sagen, bereit, bei der ersten Gelegenheit Hoffnung auf die Beine zu stellen. Nachdenklich stieg er die steile Treppe hinab, die zum von Pappeln gesäumten Hof führte, und blieb eine Minute stehen, hörte ganz deutlich die Stimme des Rektors, der seiner Haushälterin und jemand anderem, wahrscheinlich einer von denen, die ihn holten, Befehle erteilte der Zenturio.

- Danken Sie dem Herrn für das Müsli und die Eier, - sagte der Rektor, - und sagen Sie ihnen, dass ich sie, sobald die Bücher, über die er schreibt, fertig sind, sofort schicken werde. Ich habe sie dem Schreiber bereits zum Umschreiben gegeben. Aber vergiss nicht, meine Taube, in die Pfanne zu geben, dass sie, wie ich weiß, guten Fisch auf ihrer Farm haben, und vor allem Störe, die ich dann gelegentlich schicke: auch hier in den Basaren ist der Weg nicht gut. Und Sie, Yavtukh, geben den Burschen ein Glas Brenner. Ja, binde den Philosophen, sonst rennt er einfach weg.

„Siehst du, du verdammter Sohn! – dachte der Philosoph bei sich, – erschnüffelte, langbeinige Schmerle!“

Er ging nach unten und sah einen Wagen, den er zunächst für eine Scheune mit Brot auf Rädern hielt. Tatsächlich war es so tief wie ein Ofen, in dem Ziegel gebrannt werden. Es war ein gewöhnlicher Krakauer Waggon, in dem fünfzig Juden mit Waren in alle Städte fahren, wo die Kirmes ihre Nase hört. Sechs gesunde und kräftige Kosaken, bereits einige ältere Menschen, erwarteten ihn. Stoffrollen mit Quasten zeigten, dass sie einem ziemlich bedeutenden und wohlhabenden Besitzer gehörten. Kleine Narben sagten, dass sie einmal in einem Krieg gewesen waren, der nicht ohne Ruhm war.

"Was kann ich tun? Was wird, das lässt sich nicht vermeiden!“ Der Philosoph dachte bei sich und wandte sich an die Kosaken und sagte laut:

- Hallo, Kamerad Brüder!

- Bleiben Sie gesund, Herr Philosoph! - antworteten einige der Kosaken.

- Das ist es, was ich mit dir sitzen muss? Und die Brika ist bemerkenswert! - fuhr er fort und stieg ein. - Wenn nur um Musiker zu engagieren, dann können Sie tanzen.

- Ja, eine verhältnismäßige Besatzung! - sagte einer der Kosaken, der sich auf das Bett setzte, ein Freund von ihm mit dem Kutscher, der sich den Kopf mit einem Lappen statt mit einem Hut gebunden hatte, den er in einem Schal zurückgelassen hatte. Die anderen fünf stiegen zusammen mit dem Philosophen in die Depression und ließen sich auf Säcken nieder, die mit verschiedenen in der Stadt getätigten Einkäufen gefüllt waren.

- Es wäre merkwürdig zu wissen, - sagte der Philosoph, - wenn dieser Ziegel zum Beispiel mit einer Art Ware beladen würde - sagen wir Salz oder Eisenkeile: wie viele Pferde wären dann erforderlich?

Kaum schlug am Morgen in Kiew eine recht klangvolle Seminarglocke, die vor den Toren des Klosters Bratsk hing, eilten Schulkinder und Camper aus der ganzen Stadt in Scharen herbei. Grammatiker, Rhetoren, Philosophen und Theologen wanderten mit Heften unter dem Arm ins Klassenzimmer. Die Grammatiken waren noch sehr klein; im Gehen stießen sie sich aneinander und schimpften in den dünnsten Höhen untereinander; sie waren alle fast in zerfetzten oder schmutzigen Kleidern, und ihre Taschen waren immer mit allem möglichen Müll gefüllt; wie: Großmütter, Pfeifen aus Federn, halb aufgegessener Kuchen und manchmal sogar kleine Spatzen, von denen einer, plötzlich in der außergewöhnlichen Stille im Klassenzimmer fröstelnd, seinem Gönner anständiges Gefallen in beiden Händen und manchmal Kirschruten lieferte. Die Rhetoriker gingen solider: Ihre Kleider waren oft ganz intakt, aber auf der anderen Seite gab es fast immer eine Art Verzierung in Form eines rhetorischen Pfades auf ihren Gesichtern: entweder ging ein Auge unter die Stirn, oder statt eine Lippe war eine ganze Blase oder ein anderes Zeichen; diese sprachen und schworen untereinander im Tenor. Philosophen nahmen eine ganze Oktave tiefer: In ihren Taschen war außer starken Tabakwurzeln nichts. Sie stellten keine Vorräte her und aßen alles, was auf sie zukam, gleichzeitig; manchmal war von ihnen eine Pfeife und ein Brenner so weit zu hören, dass ein Handwerker, der lange vorbeiging, stehen blieb und wie ein Hund die Luft schnupperte.

Der Markt begann sich zu dieser Zeit normalerweise gerade erst zu rühren, und die Händler mit Bagels, Brötchen, Wassermelonen- und Mohnsamen zerrten an den Böden derer, deren Böden aus dünnem Stoff oder einer Art Papiermaterial bestanden.

- Panik! Panik! syudy! syudy! - sagten sie von allen Seiten. - Axis Bagels, Mohn, Spinner, Laibe sind gut! bei gott, gut! auf Honig! Ich habe selbst gebacken!

Ein anderer, der etwas Langes, Verkrümmtes vom Teig aufhob, rief:

- Achsen-Gopher! Panik, kauf einen Gopher!

- Kaufen Sie nichts von diesem: Sehen Sie, wie böse sie ist - sowohl ihre Nase ist schlecht, als auch ihre Hände sind unrein ...

Aber sie hatten Angst, Philosophen und Theologen zu beleidigen, denn Philosophen und Theologen nahmen es immer gerne nur vor Gericht und noch dazu mit einer ganzen Handvoll.

Bei der Ankunft im Seminar war die gesamte Menge in Klassenzimmern in niedrigen, aber ziemlich geräumigen Räumen mit kleinen Fenstern, breiten Türen und schmutzigen Bänken untergebracht. Die Klasse war plötzlich von einem unharmonischen Summen erfüllt: Die Zuhörer hörten ihren Schülern zu; die klangvolle Diskantgrammatik fiel gerade in den Klang des Glases, das in die kleinen Fenster eingesetzt wurde, und das Glas antwortete mit fast demselben Klang; in der Ecke summte ein Rhetor, dessen Mund und dicke Lippen wenigstens zur Philosophie gehören sollten. Es summte im Bass und hörte nur aus der Ferne: boo, boo, boo, boo ... Die Auditoren, die der Lektion zuhörten, schauten mit einem Auge unter die Bank, wo ein Laib oder ein Knödel oder Kürbiskerne lugten aus der Tasche eines untergeordneten Bursaks.

Als es dieser ganzen gelehrten Menge gelang, etwas früher zu kommen, oder wenn sie wussten, dass die Professoren später als üblich kommen würden, dann planten sie mit allgemeinem Einverständnis einen Kampf, und alle, sogar der Zensor, mussten an diesem Kampf teilnehmen , die verpflichtet waren, auf die Ordnung und Moral der gesamten Schülerklasse zu achten. ... Wie der Kampf weitergehen sollte, entschieden meist zwei Theologen: ob jede Klasse besonders für sich einstehen sollte oder alle in zwei Hälften geteilt werden sollten: eine Bursa und ein Seminar. Jedenfalls begannen die Grammatiker zuerst, und sobald die Rhetoriker eingriffen, rannten sie weg und stellten sich auf die Höhe, um den Kampf zu beobachten. Dann trat die Philosophie mit einem langen schwarzen Schnurrbart ein, und schließlich die Theologie, in schrecklichen Hosen und mit dicken Hälsen. Es endete normalerweise damit, dass die Theologie alle besiegte, und die Philosophie, die sich an den Seiten kratzte, wurde in den Klassenraum gequetscht und zum Ausruhen auf Bänken gelegt. Ein Professor, der die Klasse betrat und selbst einmal an solchen Kämpfen teilgenommen hatte, erfuhr in einer Minute aus den aufgerissenen Gesichtern seiner Zuhörer, dass der Kampf nicht schlecht war, und während er in einer anderen Klasse Rhetorik auf die Finger schlug, eine andere Professor Philosophie mit Holzschaufeln getrimmt. Bei den Theologen ging es jedoch ganz anders: Sie schliefen nach den Worten des Theologieprofessors nach Maß große Erbsen, die aus kurzen ledernen Kantschuken bestand.

An feierlichen Tagen und Feiertagen gingen Seminaristen und Studenten mit Krippen nach Hause. Manchmal spielten sie eine Komödie, und in diesem Fall war immer ein Theologe ausgezeichnet, nicht viel niedriger als der Glockenturm von Kiew, der Herodias oder Pentephria, die Frau eines ägyptischen Höflings, darstellte. Als Belohnung erhielten sie ein Stück Leinen oder einen Sack Hirse oder eine halbe gekochte Gans und dergleichen.

Alle diese Gelehrten, sowohl das Priesterseminar als auch die Bursa, die eine Art Erbfeindschaft miteinander hegten, waren äußerst arm an Nahrungsmitteln und außerdem ungewöhnlich gefräßig; also zu zählen, wie viele Knödel jeder von ihnen beim Abendbrot gegessen hat, wäre eine absolut unmögliche Aufgabe; und deshalb konnten die üppigen Spenden wohlhabender Besitzer nicht ausreichen. Dann schickte der Senat, der aus Philosophen und Theologen bestand, Grammatiker und Rhetoriker unter der Führung eines Philosophen - und manchmal schloss er sich selbst - aus, um mit Säcken auf den Schultern die Gärten anderer Leute zu leeren. Und Kürbisbrei erschien in der Bursa. Die Senatoren fraßen sich so sehr an Wassermelonen und Melonen, dass die Auditoren am nächsten Tag von ihnen statt einer zwei Lektionen hörten: die eine kam aus dem Mund, die andere grummelte im Magen des Senators. Bursa und das Priesterseminar trugen einen langen Schein von Gehröcken, die sich ausdehnten zu dieser Zeit: ein technisches Wort, das bedeutet - weitere Absätze.

Das feierlichste Ereignis für das Seminar waren die Stellenausschreibungen - die Zeit ab Juni, in der die Bursa normalerweise nach Hause ging. Dann war die ganze Hauptstraße übersät mit Grammatikern, Philosophen und Theologen. Diejenigen, die keine eigene Unterkunft hatten, gingen zu einem ihrer Kameraden. Philosophen und Theologen gingen unter der Bedingung, das heißt, sie verpflichteten sich, die Kinder wohlhabender Leute zu unterrichten oder vorzubereiten, und erhielten dafür jedes Jahr neue Stiefel und manchmal einen Gehrock. Diese ganze Bande zog sich als ganzes Lager zusammen; kochte sich Brei und verbrachte die Nacht auf dem Feld. Jeder schleppte einen Sack mit sich, der ein Hemd und ein Paar Onuchs enthielt. Theologen waren besonders sparsam und vorsichtig: Um ihre Stiefel nicht abzunutzen, warfen sie sie ab, hängten sie an Stöcken und trugen sie auf den Schultern, besonders wenn es Schmutz gab. Dann krempelten sie die Hose bis zu den Knien hoch und spritzten furchtlos mit den Füßen Pfützen. Sobald sie das Gehöft beneideten, bogen sie sogleich von der Landstraße ab und näherten sich der Hütte, die sauberer gebaut war als die anderen, standen in einer Reihe vor den Fenstern und begannen mit dem ganzen Mund kant zu singen. Der Besitzer der Hütte, ein alter Kosakendorfbewohner, hörte ihnen lange zu, stützte sich auf beide Hände, schluchzte dann bitter und sagte zu seiner Frau: „Zhinko! was die Schulkinder singen, muss sehr vernünftig sein; Bring ihnen Schmalz und etwas, das wir haben!" Und eine ganze Schüssel Knödel fiel in den Sack. Ein anständiges Stück Speck, mehrere Kuchen und manchmal ein zusammengebundenes Hühnchen wurden zusammengelegt. Gestützt von einem solchen Fundus an Grammatik setzten Rhetoriker, Philosophen und Theologen ihre Reise fort. Je weiter sie jedoch gingen, desto mehr verringerte sich ihre Menge. Alle zerstreuten sich fast in ihre Häuser, und es blieben diejenigen übrig, deren Elternnester weiter entfernt waren als andere.

Einmal, während einer solchen Wanderung, bogen drei Studenten von der Landstraße zur Seite ab, um sich im ersten Hof, den sie trafen, mit Proviant einzudecken, weil ihr Sack schon lange leer war. Sie waren: der Theologe Freebie, der Philosoph Khoma Brutus und der Rhetoriker Tiberiy Gorobets.

Mirgorod - 3

Kaum läutete morgens in Kiew eine recht klangvolle Seminarglocke,
hing vor den Toren des Klosters Bratsk, dann eilten sie aus der ganzen Stadt in Scharen herbei
Schüler und Studenten. Grammatiken, Rhetoren, Philosophen und Theologen, mit Heften
unter meinem Arm, wanderte in die Klasse. Die Grammatiken waren noch sehr klein; gehender, geschobener Freund
Freund und schimpfte in den dünnsten Höhen untereinander; sie waren alle fast
in zerfetzten oder fleckigen Kleidern, und ihre Taschen waren immer voller
alle Arten von Müll; irgendwie: Omas, Pfeifen aus Federn,-
halb aufgegessener Kuchen und manchmal sogar kleine Spatzen, davon
einer, plötzlich chiliknuv inmitten der außergewöhnlichen Stille im Klassenzimmer, geliefert an seine
respektable Gönner fielen in beide Hände, und manchmal auch Kirschruten. Die Redner gingen
fester: Ihre Kleider waren oft ganz intakt, aber auf der anderen Seite gab es immer
es gab fast eine Dekoration in Form einer rhetorischen Trope: entweder eine
das Auge ging bis zur Stirn, oder statt einer Lippe eine ganze Blase oder so etwas
ein anderes Zeichen; diese sprachen und schworen untereinander im Tenor. Philosophen ganz
sie nahmen eine Oktave tiefer: in ihren Taschen, außer starken Tabakwurzeln, nichts
hatte nicht. Sie machten keine Vorräte und aßen alles, was dann auftauchte
das gleiche; von ihnen war die Pfeife und der Brenner manchmal so weit zu hören, dass das Vorbeigehen
Mein Handwerker blieb lange stehen und schnupperte wie ein Hund in der Luft.
Zu dieser Zeit begann sich der Markt normalerweise gerade erst zu bewegen, und die Frauen
mit Bagels, Brötchen, Wassermelonenkernen und Mohn
Fußböden von denen, deren Fußböden aus dünnem Stoff oder einer Art Papier bestanden
Angelegenheit.
- Panik! Panik! syudy! syudy! - sagten sie von allen Seiten. - Achse
Bagels, Mohn, Spinner, Brote sind gut! bei gott, gut! auf Honig! selbst
gebacken!
Ein anderer, der etwas Langes, Verkrümmtes vom Teig aufhob, rief:
- Achsen-Gopher! Panik, kauf einen Gopher!
- Kaufen Sie nichts von diesem: Schauen Sie, wie böse sie ist - und ihre Nase
schlechte und unreine Hände.